Blog de Alfonso Roldán Panadero

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En las fronteras hay vida y tuve la suerte de nacer en la frontera que une el verano y el otoño, un 22 de septiembre, casi 23 de un cercano 1965. En la infancia me planteé ser torero, bombero (no bombero torero), futbolista (porque implicaba hacer muchas carreras), cura (porque se dedicaban a vagar por la vida y no sabía lo de la castidad...) Luego, me planteé ser detective privado, pero en realidad lo que me gustaba era ser actor. Por todo ello, acabé haciéndome periodista. Y ahí ando, juntando palabras. Eso sí, perplejo por la evolución o involución de esta profesión. Alfonso Mauricio Roldán Panadero

jueves, 30 de julio de 2009

ETA NO


Hoy había visto y disfrutado una película genial. Después me he enterado que la muerte ha visitado a esta España nuestra con la irracionalidad bárbara de una bomba lapa, buscando sufrimiento gratuito a dos familias y a toda la sociedad. Hoy había visto una película en la que, con suavidad, aparece la muerte natural tras una larga vida, tras una larga aventura. Y al salir del cine he visto como una explosión ha reventado la vida de dos jóvenes guardias civiles.

Hoy ETA ha trastocado mi agenda porque me ha quitado las ganas de contar lo que me ha gustado la película. Seguro que también ha quitado las ganas de leer lo que me ha gustado una película.


Nos queda la unidad y gritar, aunque sea desde el silencio contra ETA. Mañana a las 12, concentraciones de cinco minutos de silencio frente a los centros de trabajo.

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miércoles, 29 de julio de 2009

No Entry / Palestina e Hiroshima / Mil Grullas

Gracias a la entrada de ayer con Carmen París me fui a una novelita pendiente: No entry, de Katrien Seynaeve. Una historia para jóvenes que obtuvo la Mención de Honor del Premio de Literatura Juvenil de la UNESCO 2003. Es una historia de judios y palestinos y la espiral histórica de violencia. Es una historia en la que la paz es buscada por la ciudadanía, pero es una historia en la que se evidencia las dificultades que tienen las buenas gentes de una y otra parte que sólo buscan convivir en paz.


Y con esto retomo una bella historia que me envió un amigo, Luis Cuena, que había escrito una amiga, Mireya Martínez-Apezechea cuando el genocidio llegó a Gaza, el pasado invierno. Es una historia cierta que, para quien la entienda se peude ver en el Museo de la Paz de Hiroshima. Parece que hace tanto de los bombardeos en Gaza… Ya nadie habla de aquello.

Este es el relato de Mireya:

Una historia tradicional japonesa cuenta que, cuando alguien desea algo difícil de cumplirse, algo que no solamente se puede conseguir queriéndolo, debe hacer mil grullas de papel y pedirle a la última grulla su deseo, luego con un poco de suerte, es probable que se cumpla......

Esta leyenda llegó a oídos de Sadako Sasaki durante su estancia en el hospital, Sadako se sintió esperanzada y comenzó a doblar papeles cuadrados de distintos tamaños y colores, no era fácil, pero aprendió.

Doblez tras doblez iban saliendo de sus manos, pequeñas grullas de papel, día tras día y después de doblar muchas, se convirtió en una experta en papiroflexia.

El tiempo en un hospital es lento, denso y doloroso, no es un lugar adecuado para nadie, pero menos para una niña de doce años que le gusta jugar en la calle con sus amigos, que quiere ir al colegio…, pero Sadako tuvo que pasar sus últimos ocho meses de vida en uno de ellos, llegó a doblar seiscientas cuarenta y cuatro grullas, no llegó a terminar las mil, así que no tuvo la oportunidad de pedir ningún deseo.

Sadako murió el 25 de octubre de 1955, había vivido doce años, nueve meses y dieciocho días y había sido testigo con sólo dos años de la primera bomba atómica mundial. Sí, una bomba atómica, un arma de destrucción masiva, que asesinó en unos segundos a casi la mitad de la población, casi todos civiles y que destruyó el sesenta por ciento de la ciudad, su ciudad.
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Cuando murió, habían transcurrido diez años desde el lanzamiento de la bomba, los antiguos y nuevos habitantes seguían levantando la nueva Hiroshima, todos querían vivir, vivir en paz, pero aquella bomba seguía matando años después de haber sido lanzada.

Sadako era una víctima más del bombardeo del 6 de agosto de 1945, entonces no había sufrido ni un rasguño, pero durante los diez años siguientes fue desarrollando poco a poco una leucemia que acabó con su vida.

Ocho meses antes de morir, había participado en una carrera, le gustaba correr y no era la primera vez que lo hacía, pero en aquella ocasión perdió el conocimiento y cuando la llevaron al hospital, los médicos detectaron que el cáncer ya estaba presente en su cuerpo, luego el tiempo hizo su trabajo, mientras Sadako doblaba grullas de papel y soñaba con vivir.

Un tiempo después, se levantó un monumento en el Parque de la Paz de Hiroshima, el parque que se encuentra en el lugar donde cayó aquella bomba, un monumento a Sadako, un monumento a los niños que murieron en aquel bombardeo, un monumento a todos los niños que mueren en las guerras provocadas por los adultos…….. en la parte más alta del monumento, Sadako con una enorme grulla en las manos, parece que va a volar, alrededor del monumento miles de grullas de papel que dejan las personas que van a visitar el lugar.

El gesto de Sadako, ese pequeño trozo de papel doblado, se ha convertido en símbolo de la paz entre los habitantes de un país que, sabe mucho de ejercer y sufrir violencia, pero que desde hace años busca la paz.


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martes, 28 de julio de 2009

Carmen Paris, creadora, cantante, feminista… musamaña

La vimos en las movilizaciones del ¡No a la guerra! y, en las de solidaridad con el pueblo palestino. Es la voz en los homenajes a los periodistas asesinados Couso, Anguita Parrado y Ricardo Ortega. Está maña, madrileña desde hace nueve años, empezó a cantar a los dos años y hasta ahora. Se licenció en Filología y a los 22 la expulsaran del conservatorio por heterodoxa. Su último disco, Incubando, ha sido vanagloriado por la crítica, un disco del que emana a borbotones energía positiva.

Su sonrisa equilibra la chispa de tristeza de su mirada, cosas de la miopía; al igual que su sentido del humor es un escudo protector frente a las tragedias de este mundo. Una cruz egipcia sobre su pecho sirve de mudo testigo de esta mujer que intenta mantener sana a su niña interior. Una mujer que ha quitado a la jota aragonesa la caspa del franquismo y que lo intenta con la zarzuela. Una mujer valiente y políticamente incorrecta.

La Paris es inclasificable. Se le puede calificar de heterodoxa, pero lo fundamental es que es creadora, y en eso son muy pocas en este país. "Hoy en día se ha impuesto el artista banal, el éxito de masas y los mensajes ramplones dirigidos a atontar la neurona al personal. El artista, por el mero hecho de serlo, tiene una responsabilidad, sobre todo en estos tiempos en que hace falta despertar las conciencias", proclama nuestra musamaña.

Carmen marchó a Cuba buscando inspiración y allí llegó con ese romanticismo de la revolución que padece gran parte de la izquierda europea, tal como reconoce, "incluso había tenido grandes discusiones con otros artistas defendiendo lo que había sido la revolución, pero cuando llegué allí me topé con lo que en realidad se ha convertido la revolución".

Dice nuestra artista que "allí, haciendo vida de barrio, que no de turista, fui consciente de lo que es el día a día para un cubano. De lo que es para un músico; de lo que es para alguien que no es músico; de lo que es para las mujeres. Y me empapé de esa alegría que tiene ese pueblo. Un pueblo que para mí es un héroe. La población cubana son héroes que han sido engañados, pero que pese a todo tienen un optimismo y una fuerza moral que es para quitarse el sombrero. También allí he descubierto el ego tan enorme de ese dirigente que ha echado por tierra todo lo que pudo haber hecho en un principio y que después se ha desmoronado".

El futuro de la isla lo ve muy difícil y bajo la amenaza de los halcones de Miami. Como siempre, en todos los conflictos, hay dos posturas extremas y la mayoría de la gente no está ni con una ni con otra.

Las palabras se agolpan cuando Carmen habla de Cuba, pero hay otra parte del mundo, Palestina que asegura, siempre que puede, que la cambió la vida: Palestina. Allí estuvo en 2004 y en 2006 acompañando a la Plataforma de Mujeres Artistas. "Es un asunto que me afecta muchísimo, que me supone una impotencia y un dolor muy grandes, porque es evidente que no hay voluntad de solucionarlo. El pueblo palestino es un pueblo condenado desde hace mucho tiempo, y lo único que hacen los políticos y los militares es marear la perdiz. Sufro el llanto interno de comprender que es un pueblo condenado ante la indiferencia de Europa, porque ya sabemos que gracias a Estados Unidos, Israel puede hacer lo que hace".

La Paris asegura que en el caso de Palestina tiene claro que justifica la resistencia: "nunca puedo justificar que mueran civiles en ataques terroristas. A mí no me han matado ningún hijo, ni me tienen cercada. Yo no sé cómo reaccionaría si padeciera esa situación. La muerte de civiles no es justificable, aunque es muy fácil desde el primer mundo y con la tripa llena decir que está muy mal ser violento, cuando aquí por mucho menos la gente se sube por las paredes".

Para Carmen "es vital mantener la paz interior para que se acabe la violencia en el exterior, porque el exterior es un reflejo de los que sucede en el interior. El ser humano está en crisis y eso es lo que se manifiesta. Asumiendo que uno tiene un camino de desarrollo muy personal; que tiene cosas que trascender; que tiene cosas que aprender; cosas que modelar; que mejorar. Si no trasciendes, la política y la economía te mantienen en un absoluto estado de confusión desde el que no puedes solucionar nada. Es en las situaciones de crisis donde se ve realmente a los seres humanos".

Y con esto, la maña dice ser cristiana aunque "no me identifico con el cristianismo establecido, sino con lo que sospecho que había detrás de ese movimiento en su principio. Con la filosofía y el conocimiento que adivino detrás de ese movimiento gnóstico. Desde luego no comulgo con la institución de la Iglesia, ni con su poder económico, ni con su misoginia".

Y es que Carmen es una feminista confesa, feminista "pero feminista independiente. Estoy por el equilibrio entre los hombres y las mujeres. Mujeres y hombres vivimos muy condicionados por el patriarcado. Mientras nosotras no sanemos nuestra propia feminidad, que viene herida desde la antigüedad, no vamos a conseguir nada. Lo que observo del feminismo es que también está imbuido por el patriarcado. Las mujeres que ha habido en el poder hasta ahora han sido mujeres solas en un mundo de hombres, que para llegar a ese puesto han tenido que ser más masculinas que los hombres. Lo que tiene que suceder es que haya mujeres femeninas en el poder, no mujeres que sigan el patrón masculino del poder. Hay que recuperar el verdadero poder femenino que está basado en la comunicación, la compasión y la intuición. Se habla de la violencia de género, pero se habla sólo de la que ejercen los hombres sobre las mujeres, y las mujeres sobre los hombres, también ejercen violencia".

A mí, esto que dice me parece que es echar piedras sobre el tejado de la lucha contra la violencia machista. Para Carmen "es un asunto complejo. A lo largo de la historia, las mujeres, para adquirir poder, han tenido que recurrir a subterfugios. En el chantaje emocional somos reinas porque reinamos en las emociones. Ese es el lado oscuro de lo femenino, porque el chantaje emocional es violencia. También es muy difícil encontrar hermandad con mujeres porque estamos entrenadas para competir entre nosotras. Además, los medios de comunicación nos están dirigiendo a eso, dando como máximos valores de la mujer el ser sexy y tener glamour. Los valores máximos de esta sociedad de mercado no están en la inteligencia, ni en la compasión, ni en la generosidad, que son los máximos potenciales femeninos".

Para la Paris todo está interrelacionado como deja claro en su tema Cosas insolitas (sic) "Los que realmente nos gobiernan no son las caras que vemos. Pienso que hay una especie de gobierno mundial oculto, con muchos intereses para seguir permaneciendo ocultos. Nada es mejor que la visibilidad. Ahora mismo, al mundo no lo gobierna, ni la soberanía del pueblo, ni los derechos humanos, ni el interés general…, son otros los que están detrás, ¿no?

A Carmen la podemos ver con Cristina del Valle actuando en los Veranos de la Villa. El 23 de agosto en los Jardines Sabatini. A las 22:00 horas. ¡Ah! Y la podemos escuchar los jueves por la tarde en la Cadena Ser.


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lunes, 27 de julio de 2009

Parador de Alcalá de Henares / Espe ataca de nuevo

La curiosidad me pudo. El Parador de Alcalá de Henares unió el 23 de junio a Espe y ZP. Pero lo que un Parador puede unir, la irresponsabilidad, la avaricia, la ambición desmedida de Espe se encarga de separar. Espe, valedora del presidente de la patronal CEOE decía hoy que el presidente Zapatero es un "dogmático sindicalista, retrógado y piquetero". O sea, en su línea de derecha extrema que aplaude hasta con la orejas la ruptura unilateral que del diálogo social ha hecho la CEOE. Espe vuelve a perder una oportunidad de oro para callar.

Decía ayer el secretario general de CCOO, Ignacio Fernández Toxo que ahora era el momento de un gran Pacto de Estado, al estilo de los Pactos de la Moncloa de 1977. ¿Habrían sido posibles los Pactos de la Moncloa con personajes como Esperanza Aguirre y Díaz Ferrán.

Parece que durante un ratillo, el monstruo que lleva dentro Espe se calmó en el Parador de Alcalá. Y me fui a visitarlo. Un parador que lleva funcionando desde octubre y que fue inaugurado el pasado jueves, a pesar de lo cual, el SPA sigue sin arrancar (quizá de ahí las vulgaridades y tensiones de Espe).

El parador es supermoderno de la muerte. Muy minimalista en su decoración, muy zen, que parece que algún maestro en Feng Shui haya participado del proyecto. Aprovecho para recomendar esa novela: El maestro Feng Shui.

Las habitaciones, eso sí, requieren de instrucciones, precisamente porque son inteligentes. Es más, tienen vida propia. Hay botoncitos para todo: luz de leer, trabajar, relax, espejo, WC, ducha… Hay botones para subir y bajar persianas, a pesar de que suban y bajen por sí mismas, sin que nadie ordene nada. En definitiva que se puede terminar armando una de Pepe Viyuela.

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Eso sí. Han conseguido que sea el único parador en el que no se ponga todo perdido de agua cuando te duchas. Y un pequeño detalle. En medio de tanta asepsia modernista, dos pequeños seres vivos, dos arañitas pueden aparecer en la bañera.

La habitación es silenciosa salvo por el ruido que provocan los leads de iluminación, un ratito después de encender la luz. Y un ratito después de apagar la luz. Y la habitación es silenciosa a pesar del ruido del aire acondicionado y el climatizador. Que en la noche madrileño-manchega con el calor de estos días, hay que encenderlo, teniendo en cuenta que hablamos de una habitación inteligente y herméticamente cerrada.

El restaurante está bien (junto con la cafetería requiere de más personal), con una carta en la que los rollitos de "rosado" (el pescado, la "rosada")van rellenos de "centella" ("centollo").

Alcalá de Henares es lugar de encuentro. Cuna de Cervantes, cuna de reinas como Catalina y de presidentes de República, como Azaña. Es lugar de hechos históricos. Como la primera reunión de Colón con los Reyes Católicos a cuento del patrocinio de los viajes del viajero. O como el encuentro con beso y todo entre Espe y ZP.

Cierto que luego le salió esa desfachatez, que que mal educada es esta señora para se de cuna alta. Quizá le habrían venido bien unas cervezas y unas tapas a "la hora del paseo por la calle Mayor", un auténtico paseo marítimo madrileño-manchego.


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domingo, 26 de julio de 2009

De 1789 a Casablanca, sin pasar por aquí

Son ya doscientos veinte años de la Revolución Francesa. Dos siglos y dos décadas de aquel 14 de julio en que la "Libertad, Igualdad y Fraternidad" llenaron las calles de París, de Francia, y luego se extendieron por Europa y por el nacimiento de los Estados Unidos. El laicismo y la separación de poderes: Legislativo, Ejecutivo y Judicial dieron alma a las democracias nacientes.

Pero nuestro país siempre ha tenido la desgracia de que no cuajaran los ideales de aquellos revolucionarios. Tanto es así, que a día de hoy, el partido de la derecha, el PP, hasta el cuello de acusaciones por corrupciones y corruptelas sigue teniendo fe, no ya en Dios, sino en "jueces conservadores". Tanto es así que Luis Bárcenas, tesorero del PP ha tenido el honor de que el Tribunal Supremo se inventara la figura de "imputado provisional" para él. Que así parece menos golfo el asunto.

Luego nos encontramos con que el presidente del Consejo General del Poder Judicial , Carlos Divar, apela a sus creencias católicas para impedir un informe sobre el aborto en un caso sin precedentes. Luego nos encontramos con que la CEOE rompe todo diálogo porque sigue instalada en el medioevo franquista, exigiendo esclavos en vez de trabajadores. No digo yo de guillotinar a los borbones. Pero hombre, un poco de Libertad, Igualdad, Fraternidad, laicismo y separación de poderes…

Seguro que resulta tópico, pero a mí esta escena que subo me sigue emocionando en toda su amplitud. Este país no pudo, no puede, vivir ninguna parecida:
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sábado, 25 de julio de 2009

CEOE: España es mi cabaret

Visto lo visto, que Gerardo Díaz Ferrán, el presidente de la caverna CEOE, confunde España con su cabaret, quizá debería proponer a los empresarios españoles este tema como himno de su organización:

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viernes, 24 de julio de 2009

CEOE: la bandera en la billetera

Es vox populi que la CEOE es una simple marioneta de los intereses partidistas de un PP rodeado de escándalos. Lo que costaba creer es que la pleitesía llegara hasta el punto de romper el diálogo social. Quizá la mayor irresponsabilidad de la historia de nuestra democracia si tenemos en cuenta que vivimos la más seria crisis económica de todos los tiempos.

La derecha extrema y la CEOE padecen una grave miopía que les impide tener la más mínima visión de Estado. Lograr un consenso habría sido invertir en el futuro de todos, en el futuro de España. Pero la CEOE se ha dejado llevar por su querencia hacia el pelotazo. Por esa querencia que, en última instancia, es la que nos ha llevado a esta crisis. Evidentemente estos empresarios no saben invertir en futuro.

Dejo claro que son los representantes de los empresarios quienes han vuelto a su esencia caciquil. Hay una buena parte de emprendedores que no comparten en absoluto la irresponsable actitud de esa organización. La crisis entre los empresarios es cuestión de tiempo. Tengamos en cuenta que en la mesa del diálogo social, sindicatos y Gobierno tienen que pasar por unas urnas para ostentar la representación. La CEOE es una institución que no necesita de urnas. La CEOE no ostenta nada, detenta una representación.

Los representantes empresariales no han estado a la altura. Una simple regla de tres evidencia que pasar por el aro de la exigencia fundamental de la CEOE (bajar en 5 puntos las cotizaciones de la Seguridad Social) supondría que el sistema de pensiones quebrara más pronto que tarde. Ni siquiera miraron la oferta del 1,5, cuando algunos aseguraban que con el 2 se conformaban.

El despido libre en España ya existe. Ahora, la CEOE quería despido libre y gratuito. Además, querían suprimir la obligación de las empresas de pagar la baja por enfermedad entre el cuarto y el 15º día. También pide que se reduzcan 5 puntos en el Impuesto de Sociedades, durante 3 años, para empresas de menos de 25 trabajadores y un volumen de ventas inferior a los cinco millones de euros.

Lo que la CEOE quiere son esclavos, no trabajadores, y la derecha extrema aplaude con las orejas. Que lo ellos quieren es lío, es "el cuanto peor mejor", como siempre. Luego se quedan sin babas hablando de patriotismo y de España. Como decía el chotis, la bandera la llevan en la billetera.
Este video, de un grupo de mediados de los ochenta nos hace ver que estos de la CEOE son empresarios en blanco y negro.


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jueves, 23 de julio de 2009

Cristina del Valle, cantante, feminista, ciudadana del mundo

Hija de madre maltratada, desde los 11 años está implicada en las luchas sociales. Militó en las juventudes de la Liga Comunista Revolucionaria (FJCR); a finales de los setenta colaboró con el cura del Pozo, Enrique de Castro; criminalista; voluntaria durante muchos años en la cárcel de Valdemoro, también fue la voz y la música de los sindicatos tras la manifestación de la última huelga general, en el año 2002. Una voz y una música que ha llevado a Palestina, a Guatemala, a Ciudad Juárez y que estas navidades está previsto aterrice en Gaza.

Melena y ojos negros como el mineral de su Asturias llenan de fuerza su gesto. Posee la capacidad de involucrar y convencer a través de la palabra y la música, las únicas armas permitidas por su alma feminista. Es pura energía y pasión cuando defiende las causas en las que cree. Una de sus obsesiones es que las mujeres, desde distintos ámbitos, sumen esfuerzos para intervenir en las decisiones que afectan a toda la sociedad. Diferencia la Historia con mayúsculas, escrita por los hombres; de las pequeñas historias, de las pequeñas cosas protagonizadas por las mujeres. Quiere que a partir de ahora, la Historia también la escriban las mujeres con sus historias.

Cristina se considera absolutamente libre: "En el arte no puede haber prejuicios. El arte que se hace desde el prejuicio, desde la limitación es un arte muerto. Creo profundamente en el aprendizaje, en la evolución. Para nada me arrepiento de mi pasado musical".

Ahora acaba de editar su último disco, Tiempos rotos, una forma más de evidenciar su heterodoxia, el eclecticismo y la fusión. Tiempos rotos es pop cantado por una mujer del norte, pero también son ritmos y lenguaje étnico con perfume árabe y latinoamericano, clara influencia de sus gustos adolescentes, que se decantaban por Mercedes Sosa, Silvio Rodríguez o Pablo Milanés. Pero Tiempos rotos también es música comprometida con la paz, la igualdad, el respeto, la mezcla de culturas.

Cristina es hiperactiva y se autodefine como "ciudadana del mundo que ejerce de ciudadana". Pero también es cantante: "es mi vocación, mi pasión y mi amor. Para mí cantar también es expresar, compartir una forma de estar en la vida y en el mundo. A través de mi música y mi proyecto vital me preocupo profundamente de la sociedad en que vivo. Mi infancia, mi experiencia vital, la educación de mi madre fueron elementos clave para entender, sentir y comprender los problemas de las personas".

Cristina culpabiliza del machismo que impregna a la sociedad a la religión: "a las tres religiones las pongo en la misma balanza. Desde hace cinco mil años aparece el patriarcado, arropado y defendido por las tres religiones monoteístas. La religión es un elemento respetable como una elección privada. Es algo íntimo. Jamás se puede permitir que las religiones dirijan la vida social".

Cristina actúa en Los Veranos de la Villa el domingo 23 de agosto a las 22:00 horas en los Jardines de Sabatini, junto a Carmen Paris, Ellas dan la nota.




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miércoles, 22 de julio de 2009

La Cena / Tetro y los secretos de familia

Pensaba yo rememorar La Cena, al hilo de la cena de esta noche en Moncloa entre sindicatos, empresarios y Zapatero. La Cena, una obra de Jean Claude Brisville que fue excepcionalmente interpretada hace pocos años por Flotats y Carmelo Gómez. Ahora, se puede ver del mismo autor Diálogo entre Descartes y Pascal, pero no la he visto. Y no voy a hablar de La Cena por dos razones: he visto Tetro y no me apetece terminar metiéndome en un jardín. Que estamos en caluroso julio.

Lo bueno que tiene no ser ni cinéfilo ni crítico de cine, sino un simple cinéfago comentarista de la vida y sus películas es que uno puede ser absolutamente sincero derrochando heterodoxia, a fuer de ser tachado de cualquier cosa. Es lo bueno que tenemos los heterodoxos.

La cuestión es que Tetro no ha tenido buena crítica por los santones cinéfilos y a mí me ha impactado. Si no fuera por la última escena sería una tragedia al modo de los griegos, pero ésta la reconcilia con el mundo del drama. Y no sólo ello, alguna pincelada de humor en medio de la angustia.

Yo pienso que si Shakespeare viviera en el mundo actual e hiciera cine, habría firmado Tetro, una película en la que Coppola repasa vicios, virtudes, sentimientos humanos: amor, arte, odio, envidia, sexo, celos... Y todo ello, dentro del ámbito familiar con alma freudiana.

Lo que para los sabios es esperpento, para mí es arte: el cafetín cutre, el cabaret, el ballet, la danza, la música…, se dan cita en la pantalla para, lentamente pero con suspense ir desentrañando con la finura de un cirujano secretos familiares que, a una persona de a pie, como el que esto firma termina dejando sorprendido.

Coppola, que dirige, escribe y produce, o sea, que con dinero y ya mayor puede hacer lo que le venga en gana, en esta cinta filma el presente en blanco y negro y el pasado en color. Es evidente que la peli me ha satisfecho. Tanto que llego al final sin mencionar la interpretación de Maribel Verdú, que es por quien realmente fui a ver la película. La Verdú está magnífica al igual que sus compañeros de reparto: Vincent Gallo, que interpreta a Tetro, y su joven hermano, deseoso de conocer su pasado, la verdad de la familia: Benni, interpretado por Alden Ehrenreich. Mención se merece también Carmen Maura, a quien la Academia de las Artes y las Ciencias Cinematográficas de España acaba de conceder la Medalla de Oro 2009 "por su contribución a la mejora del cine español".

Y dicho esto se me viene otra vez a la cabeza la cena de Mocncloa. Parece que los empresarios han dado una patada a la mesa sin levantarse de la silla. Que se han puesto pesados hasta a la hora de elegir el menú. Casi como en esta genial escena marxista:


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martes, 21 de julio de 2009

El tamaño no importa... / Madrid / Yllana y zoo

Cada vez que paso por la Puerta del Sol se me desbarata el alma. El Oso y el Madroño es, hoy más que nunca, el símbolo de Madrid. Rodeado de ruido, polvo, escombros. Mancillado por vallas y cintas parece pedir clemencia al despacho que tiene enfrente, al de Espe, enredada entre correas, espías y ambiciones. Al Oso sólo le queda la alegría de mirar una tienda de ropa íntima. Hoy, más que nunca el símbolo de Madrid simboliza a Madrid.

Y es que Madrid es la obra permanente. Fue en 2001 cuando el actor Danny de Vitto visitando la ciudad dijo aquello de "Madrid es muy bonita, pero lo será aún más cuando encuentren el mapa del Tesoro". Y el mapa no aparece, que esta ciudad cada día se asemeja más a la obra de El Escorial, por el tiempo que lleva terminarla, que no por otra cosa.

Volví a El Escorial, a San Lorenzo para ser más exactos, en autobús, muy cómodo, muy rápido. Allí, tras desayunar me encontré con una exposición en el Patio de la Casa de la Cultura bajo el epígrafe: "El tamaño no importa siempre y cuando sea… grande". Y pase a verla. El autor es David González.

Son esculturas en madera que transmiten, que, seguramente por el material y la forma de ser trabajado tienen vida, tienen alegría. En las que predomina la verticalidad se erigen hacia el cielo como cipreses, como las columnas del templo de Salomón.

El título de la muestra, "El tamaño no importa, siempre y cuando sea… grande", me trasladó de nuevo a Madrid a ese Madrid faraónico diseñado entre enfados y broncas por Alberto Ruiz-Gallardón y Esperanza Aguirre.

Y en la capital de nuevo, tras examinar espectáculos, no cupo la menor duda: Yllana y su espectáculo Zoo. Es la cuarta puesta en escena que veo del grupo, que crean adicción entre la parroquia. Su espectáculo Zoo cuenta con cuatro protagonistas que basan sus peripecias surrealistas y esperpénticas en el gesto, la onomatopeya y el grito.

Tres hombres y una mujer se dirigen a la selva buscando un ejemplar raro para llevárselo a un zoo, pero…, las peripecias surgirán a borbotones arrancando sonrisas, risas y sorpresa en el patio de butacas. La representación sirve para parodiar las pelis de aventuras. Desde las de toda la vida, como Las minas de Rey Salomón, hasta las de Indiana Jones. Si tienes diez minutillos de relajo no te pierdas el video:


lunes, 20 de julio de 2009

Un novio para mi mujer

No andaba yo para cine español, ni para versiones subtituladas, que la adaptación a las gafas progresivas está siendo lenta. Como no vi nada de cine mudo programado, me metí a ver una argentina: Un novio para mi mujer, de Juan Taratuto, el mismo director que tuvo éxito con No sos vos, soy yo.

Dependiendo con que ojos se mire la peli puede ser una comedia o un drama en toda regla. El asunto es el amor, o mejor el desamor, o mejor la incomunicación que se instala en las parejas a causa de la rutina. El desconocimiento de la persona con la que convives por la falta de sinceridad, por los miedos.


Es destacable la interpretación que Valeria Bertucceli hace de su personaje, La Tana, una treintañera en estado de cabreo permanente las 24 horas del día. Un estado que se le termina haciendo insoportable a su marido, El Tenso, interpretado por Adrián Suar. El Tenso se siente solo y, además augura un futuro lleno de infelicidad.

Así las cosas, El Tenso no tiene valor para decirle a su mujer las tres palabras mágicas: "me quiero separar" y, en vez de decidir lo que habría sido lógico en una de misterio, el asesinato perfecto, considera más oportuno contratar a un tipo, El Cuervo Flores, interpretado por Gabriel Goity, para que seduzca a La Tana y termine siendo ella la que pida la separación.

La Tana, gracias a las retorcidas pero infantiloides conspiraciones de su marido logra un trabajo, gracias al cual su autoestima gana enteros y su permanente insatisfacción ve una luz al final del tunel. Un trabajo que la permite, además, dar rienda suelta a su difícil carácter. Todo hay que decirlo, en sus discursos, La Tana suele tener más razón que un santo.

La cuestión es que como el amor no es una ciencia exacta, las cosas no salen según lo previsto. Y hasta ahí puedo leer. Parece que en Argentina las comedias sólo ocupa un 5 % de la producción total, pero aquí sólo nos llegan estas. En el caso de Un novio para mi mujer ha arrasado en las taquillas del país hermano. La peli se deja ver, está en la linea de No sos vos, soy yo, en la que el hombre tiene bastante de panoli, inmaduro. El problema es que los que tenemos poca personalidad salimos hablando con acento bonaerense. Che, ¿viste?


domingo, 19 de julio de 2009

Clara también es la enfermera de Ryan

Lleva casi treinta años ejerciendo como enfermera de neonatos en una clínica privada de "reconocido prestigio". Son casi seís lustros que han ido gastando su espalda hasta que un par de hernias de disco la dejaron postrada el pasado invierno más de cuatro meses. Hubo que operar. Después de reincorporarse a su puesto, la situación se ha agravado con infección en la zona incluída. Lleva, otra vez, un par de semanas inmóvil, ahora con antibioticos en vena. Es optimista porque sólo le queda un mesecillo más de inmovilidad. De momento…

Más allá de sus dolores "de espanto, que sólo se han podido detener con auténticas bombas de calmantes", se siente indignada con el caso de la joven enfermera que ha sido crucificada por responsables sanitarios, políticos, por medios de comunicación…

Clara es enfermera de neonatología (además de hermana del autor de La vida desde el lago, no la única) y desde la cama del hospital grita casi en silencio que ella también es la enfermera de Ryan.

Está convencida de que nadie es capaz de saber el dolor que debe estar pasando la joven enfermera del Gregorio Marañón, "un dolor cercano a la locura". Clara empatiza con la enfermera, pero también con los familiares de Ryan. No en vano, "antes que otra cosa" asegura ser madre.

Postrada en su cama nos explica que es perfectamente capaz de imaginarse lo que ha ocurrido en el Gregorio Marañón. "El resultado ha sido trágico, pero es el resultado de una constante degeneración de la sanidad y, en concreto, de la profesión de enfermería". Nos explica Clara que cuando se terminaban los estudios de la Facultad hace treinta años, durante bastante tiempo tenías al lado a personas con experiencia que te enseñaban incluso a moverte por el hospital. Ahora se sale con una preparación muy mala y te dejan sola a la primera de cambio, como parece que ha ocurrido en el Marañón.

Para nuestra enfermera resulta de analfabetos funcionales el que en la carrera de enfermería no se exija un año de prácticas además de las que inclyen los planes de estudio y, algo fundamental: la especialización. Ella, a mediados de los ochenta, hizo la especialización (dos años) en neonatología, lo que le sirvió para aumentar los conocimientos y sentirse más segura. Luego, inexplicablemente, "las mentes pensantes" quitaron esa especialización. "Quizá esta tragedia sirva para que la sociedad sepa que neonatología es algo muy serio en donde la experiencia es fundamental".

Insiste en la importancia de la experiencia: "no es extraño que los pediatras más jóvenes e inexpertos pidan ayuda a las enfermeras más experimentadas, que estamos hablando de cuerpos de pacientes que pueden llegar a pesar menos de un kilo. Bebés que caben en una mano y en los que, simplemente, encontrar una vía es un arduo trabajo para personas que nunca lo han hecho, aunque hayan estudiado para ello".

Hablando de los médicos, reconoce que éstos son bastante más intocables que las enfermeras. "A pesar de que algún político haya dicho que somos corporativistas no es cierto. Solemos ser bastante individualistas. También asegura que la sociedad no sabe muy bien en qué consiste el trabajo de la enfermera, que en muchas ocasiones confunde con el de las auxliares. Ella se siente más copilota que azafata, y al hilo de la comparación asegura que a la joven enfermera del Marañón ya se la ha enjuciado, pero cuando hay un accidente aéreo "hay que esperar a la caja negra, meses de investigaciones, testimonios… En este caso, a la media hora un gerente y un consejero ya tenían claro quién era la culpable. No merecen el calificativo de seres humanos. Ni de profesionales. Es vergonzoso".


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miércoles, 15 de julio de 2009

El secreto del amigo secreto

Estúpido. Me sentía completamente estúpido apoyado en la base de aquella absurda estatua. Ahora me doy cuenta de que realmente era mi amigo. Fue mi amigo durante muchos años. Desde aquellos tiempos en que el mundo era el trayecto de calle que había entre mi casa y el colegio, hasta el día en que el barrio se convirtió en una minúscula partícula de mi vida. Incluso ese día en que decidí volar, lo hice junto a él y creo que siguiendo su consejo. El sabio consejo de la experiencia. De los mayores.

La ciudad, el barrio. Cuatro veces al día el mismo camino. Solo, o con los amigos, la calle se convertía en el más variopinto parque temático. Las tapas de las alcantarillas eran la puerta del infierno; las cacas de los perros, minas antipersona; los pasos de cebra, puentes colgantes sobre el infinito…, y a mitad de camino siempre me encontraba con él. Nunca faltaba a la cita. Yo, a veces pasaba veloz, pero él siempre estaba allí, como vigilando mi ruta.

Eran esos días en que un niño como yo podía vagar por las calles de Madrid, del barrio, sin que los mayores se preocuparan. Excepto cuando había manifestaciones. Esos días la tensión se respiraba y los padres iban a buscarnos al colegio. Los padres debían tener un sexto sentido porque siempre sabían cuando iba a haber lío… Los grises se apostaban por las esquinas, subían a las azoteas, pedían documentación a todo hijo de vecina. Luego, desde la ventana de casa veía el espectáculo: los gritos, los botes de humo, las pelotas de goma, alguna vez un tiro, las cargas, las barricadas, las sirenas… Y él aguantó todo aquello, siendo testigo de excepción. Incluso poniendo esperanza en el futuro.También eran esos días en que un niño como yo podía ir a la bodega y comprar vino sin tener que enseñar el carné de identidad. Esos días en los que el pan, la pistola de pan, se servía sobre una encimera de mármol rebosante de miguitas. Y había enormes colines de cincuenta céntimos de peseta. Eran esos días en que los quioscos de prensa empezaban a mostrar revistas de exuberantes portadas, y los amigos, en grupo, nos acercábamos intentando vislumbrar un pecho femenino como si fuera una misión de alto riesgo. Y él, siempre ese cómplice perfecto.

Pero hoy he venido y ya no estaba. No va a poder revelar el misterioso secreto que tanto tiempo compartimos. Él conocía el nombre de la más bella de las chicas del barrio. Él sabía quien era mi diosa. Miro lo que fue la papelería, hoy convertida en sucursal bancaria, y la recuerdo.Era la hija del dueño: no muy alta, morena, melena al viento, boca carnosa, enormes y profundos ojos negros y un cuerpo que año a año fue creciendo en curvas. Curvas sinuosas que apresaron mis sueños. Sus labios parecían esperar el más apasionado de los besos. Un beso, que yo ansiaba…Él lo sabía y hoy, con la fuerza de los recuerdos, he vuelto desear esa boca.

Y también conocía el secreto mejor guardado del barrio: el autor de la pintada que pedía “Libertad para Ca”, que al autor no debió darle tiempo a más y ahí aguantó hasta varios años después. Conforme crecíamos, la calle se llenaba de vida. La pintada aparecía y desaparecía sepultada por carteles y más carteles, las aceras se llenaban de pasquines, caravanas de coches con megáfonos a todo volumen: Jarcha y la Libertad sin ira; la Internacional de Teddy Bautista poniendo el voto a trabajar.


La calle se convirtió en la otra escuela y los billares en una especialización donde los cigarros corrían clandestinamente y donde los ruidosos flippers o pinballs iban dejando espacio a unos antediluvianos comecocos. Curro Jiménez, Sandokan y Los hombres de Harrelson eran auténticos héroes en blanco y negro.

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Nuestras mascotas eran gusanos de seda, que no había sitio para más. El problema era conseguir el alimento, la morera, que sólo la teníamos localizada por Carabanchel o La Elipa. A él no le gustaba que fuéramos arrancando hojas a las moreras aunque comprendía que los pobres gusanos tenían que comer. Era el ciclo de la vida.

Cuando bajábamos por la acera jugando al fútbol y llegábamos a la papelería, yo me las arreglaba para que ella saliera a la puerta y mirara, y el corazón se me desbocaba y ella sonreía. El mundo entonces giraba a la velocidad de la luz y sólo él parecía darse cuenta de lo que sucedía. Pero nunca ocurrió nada más. El temor, la vergüenza me amordazaba hasta que confesé al amigo que hoy no está, el nombre de mi amor oculto, con la esperanza escondida de que en algún momento él le contara mi gran secreto.

Hoy siento la soledad. Esa soledad que tantas veces ahogamos juntos. Hoy me siento extraño en el que fue mi mundo. Los billares son un extravagante almacén que vende de todo a precios de risa; el bar es una pizzería; la ferretería es otro banco; la panadería una boutique del pan, pero sin mármol, sin migas y con baguettes; la tienda de chuches es un locutorio; el quiosco sobrevive sepultado en libros y coleccionables frente a un sex shop; mi cole es un solar…

Me pregunto qué habrá sido de tantos y tantos colegas. Qué habrá sido de las chicas del colegio de monjas con quienes nuestros sentidos fueron despertando. Me pregunto que habrá sido de ella, de la que fue mi única diosa, aquella en la que pensaba mientras besaba a otras. Han pasado los años y su presencia sigue latente en mi corazón.

Ahora, ocupando el espacio de mis recuerdos, esta absurda estatua que según reza es en honor de…

Mi cerebro se agita y no es capaz de creer lo que leen mis ojos: con la tinta de un rotulador rojo, un corazón atravesado por una flecha con mi nombre y el nombre de ella. No es posible tanta casualidad. Repentinamente, una mujer madura, no muy alta, morena, melena al viento, boca carnosa, enormes y profundos ojos negros y un cuerpo esbelto me hechiza:
- Has vuelto… ¿Me recuerdas? Mi padre era el dueño de una papelería que estaba aquí- me susurraba mientras señalaba la sucursal bancaria.
Era ella. Es lo único que reconozco de mi calle, de mi barrio.
- ¿Me recuerdas tú a mí?
- ¿Cómo no voy a recordar los cientos de bolis bic que compraste durante una docena de años? Creo que gracias a ti aguantó el negocio –aseguraba mientras sonreía-. Además, ahí están nuestros nombres escritos junto a un corazón…
Mi alma se sobrecogía y el rubor me inundaba. Como si volviera a ser un torpe adolescente tartamudeé:
- ¿Qué fue de …? – y me interrumpió.
- Imagínate. Lo arrancaron sin pudor. Su lugar lo ocupa esta ridícula estatua. No pienses que era sólo tu amigo. Era el amigo secreto de muchos. Era el único árbol de toda la calle. También era mi amigo y me mostró vuestro secreto: nuestros nombres grabados en su robusto tronco rodeando un corazón atravesado por una flecha… Con el rotulador rojo yo he mantenido unidos nuestros nombres y el corazón. Como a mí padre, siempre se me han dado bien las pintadas...

Él ya no estaba. Nuestro árbol había sido asesinado. El ciclo de la vida no había sido justo con él. Pero cumplió como un amigo. En medio del asfalto y el trajín, era como un oasis verde que proyectaba una enorme sombra en los angustiosos veranos. Y ahora, en su ausencia, me dispongo a encontrar un beso que perdí hace muchos años en la boca más sugerente.



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martes, 14 de julio de 2009

MOLLEDA: pintor, amigo, anticlerical y dibujante de humor

Hijo de sevillana y asturiano, se encuentra entre los grandes dibujantes del humor. Ha pasado por las fundamentales revistas satíricas (La Codorniz, Hermano Lobo, Cocodrilo Leopoldo, Las Barricadas de Interviú…) y grandes medios de comunicación (Diario Madrid, Diario Pueblo, Diario 16, Informativos de RTVE, ABC, Europa Press…) y colabora desde hace ya unos años con Madrid Sindical.

La mancha de tinta de su dedo meñique delata su trajín con rotuladores para crear viñetas. A pesar de estar especialmente dotado para la oratoria prefiere que sus viñetas y sus cuadros hablen por él. Ahora tiene alrededor 69 años, pero asegura que comenzó a los 8 años, cuando, durante tres meses padeció una enfermedad y se puso a pintar con las pinturas y los cuadernos que le llevaba su padre.

El dibujo le enganchó y a los 15 años se prometió "dibujar perfectamente", como su admirado Juan Holbein.. Su acercamiento a la pintura fue posterior, "la pintura contemporánea me parecía cutre, religiosa y de calendario. No me interesaba nada, me asqueaba", cuenta Molleda en su interminable parlamento, y proclama, contundente que "el mundo nos saca en pintura seiscientos años" (a España)
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La adolescencia da paso a la juventud y gracias a los libros y a otras gentes empieza "a despabilar" y descubre que "la pintura es algo más que una mujer con un abanico tapando un canalillo". Nuestro dibujante y pintor llega, a través de los libros, a los nuevos movimientos, a los nuevos expresionistas americanos y alemanes y "¡ostias!, eso sí es serio", exclama.

Comienza a interesarse por pintores como Pollok, Tobey, Häns Hartung en un primer momento, después por Rothko y, actualmente, por los representantes de la Nueva Figuración como Lucian Freud, Francis Bacon y "últimamente por José Luís Molleda Rodríguez", alardea irónico.

Lo que dibuja Molleda se corresponde con su forma de pensar, "soy ácrata, espartano y de mente cartesiana y soy optimista, o mejor, como dice el dicho: un pesimista desinformado".
También se reconoce "total y absolutamente anticlerical. Me gustaría saber qué piensa Dios, si existe, de las religiones". La oratoria de Molleda se desborda cuando habla de la Iglesia, de sus privilegios y de cómo históricamente ha venido frenando los avances científicos, desde Galileo o Servet, hasta el doctor Montes. "Ha sido tan nefasta [la Iglesia] para la libertad, el progreso y la profilaxis de los pueblos, que no sé como se atreven a hablar". Para Molleda, de lo que se trata es de "vivir sin molestar a nadie, hay que vivir y dejar vivir".

Nuestro pintor y dibujante se considera con suerte al vivir de lo que le gusta, y recuerda cómo consiguió publicar "por veinticinco pesetas" su primera viñeta, con 16 ó 17 años, en El Trampolín, un tebeo semanal. De su larga trayectoria profesional recuerda con especial intensidad los años de la Transición, cuando Eduardo Sotillos le llamó para emitir una viñeta diaria al finalizar el Telediario de las nueve de la noche.

"Sotillos quería quitarle algo de hierro al asunto, pero la situación era muy complicada y llena de amenazas. Entre los asesinatos de ETA y los pistoleros de ultraderecha, el chiste, muchas noches, se quedaba sin aparecer", rememora Molleda. Ese trabajo lo compaginaba con el Diario Pueblo, "una época en la que no había ni fax, ni ordenadores por lo que tenía que llevar las viñetas en persona, a última hora de la noche". Una noche, la de Madrid, que ya no es como antes, una noche en la que las macrodiscotecas están asesinando al jazz de los pequeños locales, rememora Molleda con un cubata en la mano, con su piel nívea de noctámbulo, de bohemio a la vieja usanza.
Puedes encontrar buena parte de su obra en La ciudad de la pintura


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lunes, 13 de julio de 2009

El magnífico Carlos Berzosa / La crisis / Los heterodoxos

Leía esta mañana que los vecinos de San Lorenzo de El Escorial piden a la UNESCO que inste la anulación del plan de ordenación urbana, que afectará a una parte importante del muncipio. Yo creo que por ello una querencia me llevó, en Cercanías, a El Escorial. La cuestión es que una vez allí vi que el pueblo bullía gracias a los Cursos de Verano de la Universidad Complutense. Y, aunque en principio pudiera parecer que no era un planazo para una mañana veraniega en la sierra, me metí a escuchar al rector, por supuesto magnífico, Carlos Berzosa, que inauguraba un curso organizado por la Fundación Sindical de Estudios, "La negociación colectiva en época de crisis".

Berzosa (en la foto) hizo una magistral, y magnífica, intervención inaugural, repasó brevemente las históricas crisis que ha padecido el sistema capitalista (1873, años 30, años 70), y que, como la actual, fueron precedidas por la euforia.

Sobre la crisis que padecemos en la actualidad, Berzosa destacó el endeudamiento de empresas, familias y ciertos estados (fundamentalmente EEUU), como el acicate para que estallara. "El crecimiento brutal basado en la desigualdad", ha sido la constante en estos últimos años en Estados Unidos, un país que crecía con endeudamiento, ha asegurado.


Berzosa, economista que fuera alumno del genial José Luis Sampedro y estudioso de la pobreza mundial, ha criticado que los estados ayuden a los bancos a financiarse, pero sin condiciones, y ha reiterado que "el mercado laboral no tiene nada que ver con la crisis". En este sentido ha denunciado la intromisión de los gobernadores de los bancos centrales en asuntos que no les incumbe, como la reforma del mercado laboral, "cuando ellos no han sido capaces de explicar que los bancos estaban repletos de activos tóxicos", algo que sí era de su competencia.

En resumen, Berzosa propuso cuatro pilares para solucionar la crisis: que el sistema monetario no dependa del dólar; crear un fondo de reserva de materias primas; implantar la tasa Tobin; atacar a los paraísos fiscales. Ideas que suponen volver a la economía mixta con medidas pragmáticas, además de combatir, entre todos, no sólo los economistas, el fundamentalismo de mercado.

Con esto de "entre todos", hacía un llamamiento el rector a los intelectuales en su sentido más amplio: filósofos, literatos, artistas, actores…, porque los economistas son mayoritariamente "fundamentalistas" y los menos son los progresistas, cuando no heterodoxos. En realidad, los heterodoxos, "bichos raros" para la mayoría, fueron los que predijeron la crisis que nos está comiendo.

Yo siempre he tenido cierta simpatía por los heterodoxos, cuando no por los librepensadores. De hecho, hace un porrón de años compré en la Cuesta Moyano ese otro Escorial en negro sobre blanco que trabajó día a día Marcelino Menéndez Pelayo, la Historia de los Heterodoxos españoles. Dos volúmenes, cuanto menos, curiosos ya que están escritos desde la perspectiva neocatólica de Menéndez Pelayo.

Y termino con la heterodoxia que, tantas veces, sabía hacer estallar el maestro Pavarotti, en esta ocasión con dos de los componentes del grupo nórdico Aqua. Este Funiculi Funicula, que puede levantar el ánimo al más sinsangre a ritmo de tarantela, con una letra que es un dialecto napolitano del italiano (me dicen que fuliculi, fulicula, viene a ser como la, la, la). Eso sí, juega con la palabra funicular, que la canción fue en honor a la inauguración de un funicular (no sé de donde y no me voy a poner a buscar ahora), La cuestión es que la letra la hizo un periodista italiano a fines del XIX y al poco tiempo, Richard Strauss, coge y la copia pensando que era un tema antiguo y tradicional. El autor demandó al plagiador, y ganó. Ahí va este video, heterodoxo, para los melómanos más tradicionales y cuidadores de las buenas costumbres, pero lleno de alegría. Tiene incluso más emoción que la presentación en pantalón corto de Cristiano Ronaldo:


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Y ahí va la letra completa:

Jamme jamme
'ncoppa jamme ia!
Jamme Jamme
'ncoppa jamme ia!
Fuliculi Fulicula
Fuliculi Fulicula
'ncoppa jamme ja!
Funiculi Funicula

Ai sera Nannine
Me ne sagliette
Tu saie addo

Tu saie addo

Addo stu core'ngrato
Cchiu dispiette
Farme nun po'

Farme nun po'

Addo il fuoco coce
Ma si fuie
Te lassa sta

Te lassa sta

E nun te corre
Appresso nun te strie
Solo a guarda

Ncielo se va

Se va comm'allo viento
A l'antrasatte
Gue saglie sa

Gue saglie sa

Jamme jamme
'ncoppa jamme ia!
Jamme Jamme
'ncoppa jamme ia!
Funiculi Funicula
Funiculi Funicula
'ncoppa jamme ja!
Funiculi Funicula

Jamme jamme
'ncoppa jamme ia!
Jamme Jamme
'ncoppa jamme ia!
Funiculi Funicula
Funiculi Funicula
'ncoppa jamme ja!
Funiculi Funicula

Se n'e sagliuto Ne,
se n'e sagliuto
La capa gia

La capa gia

E ghiuta po' andegarve; tornata po' e venuta
Sta sempe cca

Solo a guarda

Jamme jamme
'ncoppa jamme ia!
Jamme Jamme
'ncoppa jamme ia!
Funiculi Funicula
Funiculi Funicula
'ncoppa jamme ja!
Funiculi Funicula

Jamme jamme
'ncoppa jamme ia!
Jamme Jamme
'ncoppa jamme ia!
Funiculi Funicula
Funiculi Funicula
'ncoppa jamme ja!
Funiculi Funicula

Jamme da la terra a la montagna
Ne passo nc'e

Ne passo nc'e

Se vede Francia Procita la Spagna
E io veco a te

E io veco a te

Tirate colli fune nitto nfatto
Cielo se va
Sta sempe cca
La capa vota vota
attorno attorno
Attorno a te

Attorno a te

Lo core canta sempe nota luorno
Sposammoi Ne
Sposammoi Ne

Jamme jamme
'ncoppa jamme ia!
Jamme Jamme
'ncoppa jamme ia!
Funiculi Funicula
Funiculi Funicula
'ncoppa jamme ja!
Funiculi Funicula

domingo, 12 de julio de 2009

La magia de Figueiredo y…, el PP / Alzheimer

No sólo me ilusionó durante una hora, consiguió que me sintiera el artista de la pista durante unos segundos, que tengo yo facilidad para que en los espectáculos me reclamen para dar el espectáculo. Alberto de Figueiredo es un mago televisivo, pero la magia es mejor sin cámaras de por medio.

Claro, lo de ser elegido como partener tiene seguramente su explicación por estar en la fila 2, en la fila de los listillos, en la fila del "a ver si le pillo el truco", pero independientemente de ello, ese ego, esa vanidad de actor no ya frustrado, sino no nato, se vió recompensada.

Y es que los artistas; especialmente en este tipo de espectáculos, mitad magia, mitad comedia y que siguen la estela del genio Tamariz; llevan ventaja. Desde su elevada posición y a pesar de los focos tienen los artistas todo el poder de la sala: nos subliman, nos manipulan, no ilusionan. Después de mi magistral interpretación de un notario que daba fe de que un truco no tenía truco con un complicado guión: "La bolsa está en mi poder", Figueiredo solicitó la colaboración de una mujer. Claro, la mujer no era Bea la fea, que tenía todo el patio de butacas para elegir.

La mujer, cuyo nombre no recuerdo porque mis sentidos se centraban menos en el oído y más en la vista (por supuesto para pillar el truco, que no por otra cosa), explicaba, a preguntas de Figueiredo, qué se llevaría a una isla desierta, o por quién le gustaría ser rescatada, que por Geroge Cluny, y tal y tal. El mago se sacaba al final del rollo verbal una carta del bolsillo en la que aparecía todo lo explicado por la mujer. La dama en cuestión tenía curvas excepcionales, pero era ya madurita, que el mago tuvo la precaución de preguntarle si necesitaba gafas de cerca para leer el texto. Ella negó rotunda mientras le clavaba los ojos con una mirada asesina, pero limpia de presbicia.

En fin, humor y magia de la que es mejor no pensar cómo la hace, porque ante esa pregunta se termina perdiendo la ilusión. Aunque, ¿cómo es capaz de hacer lo que hace?

Al ver esta mañana la prensa, pensaba que los politicos son un poco como Figueiredo: nos subliman, nos manipulan, no ilusionan. Con la diferencia que la entrada no supera los 15 euros y el afán de los Gürtel, Barcenas, Camps, tiene otro precio. Eso sí, hoy, gracias a El Mundo me queda la cosa de saber si por fin alguien será capaz de llevarse por delante a Espe, Esperanza Aguirre. Lo dudo. Pero el espectáculo que está dando el PP es para sentarse tranquilamente a seguirlo mientras se comen palomitas.

También me acordé de Figueiredo después de comer, cuando –aunque suene a coña- un familiar que está avanzando en las etapas del Alzheimer se perdió durante media hora por la calle. Ni el mejor mago le hacía aparecer, ni el mejor mago le devuelve los recuerdos. Luego surgió doblando una esquina, con la mirada ausente y dando explicaciones sin ningún sentido.


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viernes, 10 de julio de 2009

Nadie es perfecto

Ha sido esta una jornada repleta de acontecimientos raros: efectivamente, Michael Jackson ya es culebrón de verano, que ahora vuelve a resucitar con la posibilidad del homicidio o la sobredosis, o lo que te rondaré morena (ahora aparece en escena el dermatólogo y su esperma, el del dermatólogo, que ya tiene merito haber sido dermatologo de Jackson); los sanfermines ya dejan un muerto este año con todo el morbo que despliega este asunto; y del punto G-20, hemos aterrizado en el punto G-8, circunstancia que ha pasado bastante inadvertida gracias a los fichajes del Madre y a que no ha habido demasiada crónica en rosa con las primeras damas y los primeros damos.

Con todo esto, y más, como es viernes de verano, yo continúo con mi agenda y os recuerdo que en este 2009 estamos celebrando el 50 aniversario de una de las geniales de Billy Wilder: Con faldas y a lo loco, cuyo título original es Some like it hot.
Una peli que viene a cuento pues se desarrolla en aquel 1929 nortemaricano invadido por la crisis y el paro. Algo que nos suena bastante en este 2009.

Sobre esta cinta hay miles de anécdotas y leyendas. Empezando por el título y su traducción inexplicable al castellano, aunque esto de la traducción ocurre con harta frecuencia. Para algunos la traducción literal (a algunos les gusta caliente) era demasiado fuerte para la censura; para otros se aprovechó un tema de gran éxito musical en ese momento en nuestro país, A lo loco, que después retomaría Celia Cruz en La venganza de P. Tinto. Para otros, el título original hacía referencia, simplemente, al tipo de música, dentro del jazz, que toca la banda de Marilyn. Eso sí, peor fue la traducción en Italia, que destripó directamente el final, quizá junto con Casablanca, uno de los más legendarios de la historia del cine.

En Las vidas secretas de Marilyn Monroe (Planeta), Anthony Summers relata también algunas de las leyendas y realidades de aquel rodaje y, coincide con otros autores en cómo Marilyn resultaba desesperante por sus olvidos, sus retrasos, su indisciplina. Narra que hubo que repetir 65 veces una frase de tres palabras, cuando Marilyn pregunta "¿Dónde está el bourbon?"

También es bastante conocida la frase atribuida, a Tony Curtis (aunque yo creo que no confirmada): "Fue como besar a Hitler", dicen que respondió a la pregunta: "¿qué sintió al besar a Marilyn?"

Wilder parece que lo pasó verdaderamente mal dirigiendo a Marilyn y "sus reacciones inesperadas". Con todo, en el mencionado libro se cuenta que Wilder, antes del estreno declaraba sobre Marilyn: "Hay en ella cierta magia indefinible que no tiene ninguna otra actriz… Yo tengo una tía en Viena que es también actriz. Creo que se llama Mildred Lachenfarber. Llega siempre a tiempo, se sabe perfectamente los diálogos. Nunca da ni el más mínimo disgusto a nadie. En la taquilla no vale más de 14 centavos. ¿Comprende lo que quiere decir?" Ya, después del estreno y el taquillaza, aseguraba: "Como actriz de comedia era un verdadero genio, con un extraordinario sentido para los diálogos cómicos. Era un don de Dios. Créame, en estos últimos quince años, se me han ocurrido diez proyectos, y cuando me ponía a trabajar en ellos, pensaba: " Esto no va a funcionar; necesita a Marilyn Monroe."

Eso sí, por muy mal rollo que hubiera entre todos, Jack Lemmon pegó un pelotazo, porque su papel fue desestimado por Jerry Lewis, que no quería que le encasillaran como una Drag Queen. Gracias a este papel Lemmon logró su primera nominación a un Oscar y el lanzamiento al estrellato. Decía Jerry Lewis que cada año, en el aniversario del estreno, Lemmon le enviaba una caja de bombones.

La frase final nos la podemos aplicar todos, hasta es aplicable a nuestra diosa Marilyn. Y la escena, evidentemente, es genial. Aquí está, en español:




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jueves, 9 de julio de 2009

Reir puede cambiar el mundo


Me temo que la risa puede curar. Este video lo han visto casi un millón de personas. Y si no te ríes, quizá tengas que mirártelo.

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Lo he visto en el blog de Miguel Aguado, y explica que un bodhisattva es alguien embarcado en el camino de Buda, a través de la compasión y la sabiduría, en este maravilloso vídeo podemos ver lo fácil que es cambiar el mundo aquí y ahora, a veces pensamos que no tenemos fuerza, capacidad para el gran objetivo de cambiar el mundo.

miércoles, 8 de julio de 2009

Cristiano Ronaldo, el muñeco diabólico y Ice Age 3

Hoy era una tarde calurosa en Madrid. En el Bernabeu, cosa rara, no estaba prevista ninguna presentación de futbolista megagaláctico. Tampoco estaba prevista la transmisión de ningún funeral por radio, Internet, ni televisión. Las fiestas del Orgullo ya descansaban con los fachas meapilas criticando la basura generada y el ruido. Así las cosas, busqué un lugar oscuro, con aire acondicionado, y que me mostrara algo refrescante: Ice Age 3, era la solución.

Una de las mejores fotos que últimamente he visto en la prensa era la de esta mañana, en la página 59 de El País, en deportes. Una escalinata, una pasarela y dos grupos bien definidos de personas: a la derecha Cristiano Ronaldo, pulgar en alto, feliz de haberse conocido sobresale entre un segurata calvo; otro calvo con pinta de guardaespaldas, mientras una joven, de espaldas que le cubre el pecho. Más atrás, otra mujer cubre la retaguardia de Cristiano. En este grupo la tensión y la velocidad es evidente, excepto por el gesto de semidiós de Cristiano. Unos pasos más atrás, siguiendo la estela del semidiós, los calvos y las chicas, aparece un personaje indescriptible, con aspecto de muñeco diabólico. El típico que se cuela en las fotos con aspecto de nuevo rico, el típico de ¿y éste qué pinta aquí? Sigue la estela de la derecha, pero mira el otro lío que hay en la izquierda, con su marcha de hombre importante, trajeado al estilo Corte Inglés (siempre me han parecido paradójicas las corbatas en los campos de fútbol). Mira a la izquierda, pero tiene claro que su camino, al menos hoy, está con los situados en la derecha, con el poder absoluto, con el triunfo que representa Cristiano Ronaldo.

A la izquierda, interceptado por dos seguratas, un tipo con su antebrazo izquierdo tatuado levanta el pulgar para saludar al semidiós. Pantalón vaquero y polo azul oscuro con finas rayas blancas, pelín pasado de moda. Este furibundo seguidor algo grita a Cristiano a pesar del placaje a que es sometido. Seguramente es una oración, una loa, una alabanza. Al fondo, otro tipo con traje solicita calma con su mano izquierda. Y detrás, tropecientos fotógrafos son testigos de la escena.

La escena es perfectamente simétrica, si acaso rota por el muñeco diabólico. Si hubiera estado un pelín más en el centro… En fin. Cualquiera sabe si la escena no fue una representación para poder decir que Cristiano (más de 90 millones de euros con patas) necesita un escolta personal 24 horas al día (quizá necesite a alguien que le vigile, que la noche madrileña es peligrosa para la salud, y más si aparece Paris Hilton).

En la misma página, otra información: fotografía a cuatro columnas de Casillas en Malí, rodeado de niños lugareños, con los que echó un partidillo solidario. ¡Qué lío! Qué bien trabajan en el gabinete de comunicación del Madrí. Esperemos que algún día tengan que dedicarse a hablar de fútbol.

Así, con la calorina me metí a ver Ice Age 3, en 3D, que con las gafas nuevas que tengo, progresivas, y las del cine, yo vi aquello en seis o siete dimensiones. La obsesiva ardilla sigue persiguiendo una bellota, pero…, surge el amor. Una novia que le encandila y que usa todos los estereotipos de femme fatal, para engañar a nuestro héroe. Una y otra vez hasta convertirle en un auténtico calzonazos. Pero, al final, la bellota hace que luche por su liberación, aunque sea para esclavizarse nuevamente al vicio bellotero.

Esta entrega de Ice Age se desarrolla en un mundo subterráneo que mantiene con vida a los dinosaurios, protagonistas de las diversas aventuras de ese extravagante grupo de amigos, que terminan siendo una auténtica familia: dos zarigüellas, tres mamuts, un tigre sable y un perezoso, empeñado en ser padre. En realidad, como decía una mamá muy progre a su hija, es una familia diversa en la que todos son distintos pero en los que triunfa por encima de las diferencias, el amor. ¿Por qué no van a poder ser dos zarigüellas hermanas de un mamut, si ellas quieren?

Lo que no me pareció imprescindible en este caso, fueron las 3 dimensiones. Quizá por culpa de los cristales progresivos, que no digo yo que no.


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lunes, 6 de julio de 2009

Del Orgullo al Corazón de tinta

Smoke on the water. Caluroso día de Orgullo:







Y con la resaca de la fiesta, la marcha y la reivindicación, me fui a ver una de aventuras para jóvenes: Corazón de tinta, que es el título de un libro en torno al que gira la historia y que da nombre a la peli. Un nombre lleno de simbología porque el libro, los personajes, cobran vida.
Y cobran vida en la vida real a causa de un "piquito de oro", un hombre que cuando lee en voz alta consigue que la lectura se haga realidad.
Este "piquito de oro" será el protagonista de la cinta junto a su pequeña hija.
Además de acción, el filme es romanticón por partida doble: "el piquito de oro" busca a su esposa, que se metió en el libro a raíz de una lectura en voz alta, al tiempo que del mismo salían personajes, uno de los cuales vive la situación contraria: quiere volver al libro para estar con su amada.
Si en Seís personajes en busca de autor, los personajes quieren ser creados, aquí ya fueron creados, pero también cobran vida y conocen a su autor, pero éste, en la vida real pierde el control sobre ellos. La historia que se nos plantea es lo contrario a lo que normalmente ocurre en las historias fantásticas. En vez trasladarnos a un mundo imaginario, el mundo imaginario se traslada a la realidad, donde el mal está a punto de hacerse con todo el poder.
Pero al igual que en la realidad, también en el libro es posible cambiar el destino que nos marca el autor.
Además de los protagonistas son destacables dos personajes: la tía excentrica de la niña, bibliofila enfermiza, que termina convirtiéndose en un personaje de acción; y el propio autor de la novela, que vive una aventura inimaginable con sus personajes y que al final pide ser liberado de la monotonía que invade su vida. Monotonía de la que escapa a través de la escritura.
Es una película bastante completa (vale, hay cosas que no encajan), pero hay amor, suspense, acción, efectos especiales y..., amor a los libros.

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domingo, 5 de julio de 2009

Orgulloso de la fiesta pagana de los gays / Arte en Retiro

La fiesta del Orgullo gay, que ya es orgullo ciudadano, empieza a ser el único referente festivo que tiene la ciudad de Madrid. Una ciudad que año tras año no es ni su sombra y que parece despertar de su letargo gracias al colorido y al ritmo que imprime el orgullo de gays, lesbianas, transexuales y bisexuales. Los madrileños también nos sentimos orgullosos del orgullo.


Y en los aledaños del lugar en el que se iniciaba la multimillonaria marcha del Orgullo, bajo el Retiro y en el Retiro se puede disfrutar de dos exposiciones artísticas. La primera está en el subsuelo, en la sala de exposiciones de la estación de Retiro. Cuando el tren pasa veloz, puede parecer que bajo en el Metro, en el corazón de la ciudad subterránea has colgados unos cuadros de ese realismo que caracteriza a Antonio López y que a unos gusta y a oros no (que para eso está la fotografía, dicen algunos). El hecho es que si la curiosidad nos puede, nos bajamos en la estación y, la sala, en el propio andén presenta una colección de cuadros que representan lugares bien conocidos por los madrileños.

Los cuadros tienen un alma similar, y es que están realizados por los trabajadores de Metro participantes en el taller de pintura. La perspectiva de algunas pinturas está muy cerca de la realidad, como la foto demuestra. La niña es de verdad (tengo todos los permisos para poner la foto) y el cuadro es de verdad, pero es un cuadro, no la calle.

Unos metros más arriba de este andén de Metro se encuentra la Casa de Vacas, que estos días acoge una exposición del artista Alberto Romero (1965, gran año), que bajo el nombre genérico "El Sol… Nuestro futuro", es un canto a la defensa del medio ambiente. Los círculos, símbolos del Sol, se adueñan de esta obra, a medio camino entre la pintura y la escultura.

Madera, cuerdas, metales, y un sinfín de materiales se unen para que nuestra vista se recree descubriendo nuevas sensaciones artísticas en busca, además, del equilibrio medioambiental.

Y, volviendo al Orgullo. ¿Qué no podremos competir en breve con los sanfermines?, ¿con el Pilar?, ¿con la Semana Santa Sevillana? Y, además, sin curas, sin misas, sin santos. ¡Qué orgullo! Este video muestra, muy somera y recadamente, el lío, la tarde del sábado, en los aledaños de Chueca:




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viernes, 3 de julio de 2009

Lol, adolescentes, madres, padres, sexo, drogas, amor, amistad

La señora que estaba sentada a mi lado durante la proyección, que en la penumbra se adivinaba extremadamente atractiva, dormitó un rato. A pesar de ello, al finalizar la película le comentó a su acompañante que no le había gustado. Yo creo que el acompañante era el típico de: "me voy a tragar una peli francesa con subtítulos a ver si me la ligo", porque se limitaba a asentir con aspecto de panoli.

Quizá, yo en el lugar del panoli habría hecho lo mismo, pero como mi relación con la señora no fue más allá de unos cuatro metros después de salir de la sala (me aguanté el pis de después de la peli por el simple hecho de escuchar la crítica de la exuberante señora), pues debo decir que a mí me gusto Lol.

Decía mi excompañera de butaca que si esa película hubiera sido española, hubiéramos dicho que era una españolada de las típicas, pero claro, como es francesa…

También he visto críticas de cine negativas, que se quedan un tanto en la superficie de la película. En mi opinión, el filme nos muestra el histórico desencuentro intergeneracional entre padres, madres, hijos, hijas. Eso sí, con las novedades que impone la sociedad actual: sexo prematuro (cibersexo), las drogas y sus contradicciones…; al que añadimos el desconcierto de los padres actuales por, quizá la ausencia de disciplina o, mejor, respeto (los hijos son hijos, no amigos / las hijas son hijas, no amigas); y a lo que añadimos la paradoja de esta sociedad de la comunicación (redes sociales, sms, chats...) que incluso aumenta la incomunicación entre padres e hijos.

De hecho, el título de la película, Lol, hace referencia a un acrónimo usado en Internet: Laughing out loud, que viene a traducirse como el típico "jajajaja", aunque para algunos internautas LOL lleva una carga de ironía. Además, Lol es como llaman sus amigos a la protagonista, Lola.

También diré que, aunque la peli puede formar parte de la moda internacional de pelis sobre adolescentes, en mi opinión mantiene el gusto europeo y las formas francesas, que contradiciendo a la exuberante compañera de proyección, en España no somos capaces de hacer porque nos queda demasiado gracioso, y que en EEUU, les queda hortera, y excesivamente para adolescentes (incluso hay una historia dentro de la historia que recuerda la primera entrega de High School Musical).

Mantiene Lol una cierta esencia que existía en La Clase, aunque este grupo de estudiantes es más aburguesado, que no pijo.

Yo pienso que Lol es para adolescentes y para padres de adolescentes, porque ambas generaciones pueden verse reflejadas en la cinta. Y te llama a la sonrisa. Y te das cuenta de que a pesar de Internet siguen existiendo diarios que se escriben a mano, estrategias y conspiraciones para hacer alguna escapadilla, primeros amores, amistad…

Pues eso, que me habría gustado contarle todo esto a la estupenda mujer con la que compartí roces involuntarios en el brazo derecho (el mío; izquierdo el suyo), pero que marchó con un panoli que asentía. Seguro que Lol se les murió antes de tiempo. Por cierto, yo creo que la mujer era de la quinta de la atractiva Sophie Marcel, coprotagonista, madre de Lol. En el fondo, se daban un aire en algo. Al menos en la penumbra.


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