Hasta nunca Espe..., ¿hasta nunca?

Nos hemos quitado un espantoso peso de encima. Por las calles de Madrid, hoy se coreaba “¡Lo hemos conseguido, Espe ha dimitido”! Pero no es cierto. Se ha ido cuando ella ha considerado, por sorpresa, un día de huelgas en Madrid. Al final no me he enterado si se va por problemas de salud. Si es así, pues lo mejor que podemos desearla es que disfrute de la vida en paz con las personas que quiere de verdad y que de verdad la quieren. Como personas creyente que es, o al menos amiga de los obispos, pues…, no sé. Esto mejor lo dejo que me salen los pecados católicos y me lío entre Eurovegas, corrupciones, mentiras y tal…

Espe cuando estaba contra el IVA

Siento que algo se me va cuando Espe se ha ido “a una segunda fila”. Llegó dando un Golpe de Estado en la Comunidad de Madrid, arrebatando con espurias fórmulas la presidencia de la región a Rafael Simancas. Pero antes ya fue concejala de la capital, indignada concejala de Medio Ambiente, porque algunas calles del foro se dieron a nombres de personas que defendieron el leal estado democrático republicano. Y bajo alcaldía de su compañero Álvarez del Manzano.

También fue ministra de Educación y Cultura, donde destacó por su conocimiento de representantes de la cultura como Sara y Mago. Buenos tiempos en el Rincón de Espe del programa Caiga Quien Caiga, que la catapultó a la fama. Después, parecía que se iba a despedir de la cosa pública que la mandaron a presidir el Senado, pero…, ja, ja… Luego le ofrecieron ir de candidata perdedora en el lugar de Gallardón. Y llegó, perdió, la lió y ganó. Y de aquellas tormentas tantos y tantos lodos.

En esta carrera política se ha ido creciendo y creciendo con su característico populismo chuleta. La provocación y el insulto han sido el manual de sus mandatos, que no gobiernos. Nos insultó cuando decía que no tenía dinero para pagar la calefacción de su palacio, que a pesar de sus formas, entre mafiosas y barriobajeras, es condesa consorte de Murillo y grande de España. Cómo estará España para tener grandes así…

A Gallardón le ha venido dedicando diversas flores también. Nadie duda que aquel “hijo de puta” que se le escapó hablando de Caja Madrid, era Gallardón. Para ella,  “comunista” o “socialista” son insultos. Son gentuza como los sindicalistas. Pero no solo. Hace pocos días quería ver muertos a los arquitectos…, aunque luego pidió disculpas.

Y las mentiras de su partido las ha vivido con toda desvergüenza. Montó la más espectacular campaña contra la pequeña subida del IVA que decretó el Gobierno de Zapatero y, tras la espectacular subida de Rajoy ha mirado para Cuenca. Aunque sólo de reojo. Que el lío que tiene con Rajoy debe ser pequeño.

Pero sí. Sí deja Aguirre un importante legado en la Comunidad de Madrid: Una educación pública sin medios, sin maestros, con aulas masificadas, sin becas, sin comedores; una sanidad pública sin medios, masificada, con listas de espera insoportables, con insoportables condiciones para los trabajadores y trabajadoras del sector. O sea, una sanidad y una educación a los pies de los intereses privados.

Deja Aguirre un montón de kilómetros de Metro sin medios para mantener, con accidentes, con líneas fantasmas sin viajeros, con una plantilla acogotada salarialmente y perdiendo derechos. Un Metro caro abocado a la privatización que hará que sea más caro.

Deja Aguirre una Ciudad de la Justicia fantasma, un Parque Warner que se hunde con una línea de Cercanías fantasma; unas radiales de peaje que no utiliza nadie; un Canal de Isabel II, patrimonio de la ciudadanía, al borde de la privatización; una radiotelevisión local sin audiencia, con una magnífica plantilla de profesionales relegados a los pasillos, mientras una plantilla paralela hace propaganda y los coros de los grandes sinvergüenzas tertulianos esperancistas. Deja la industria madrileña en cuadros, en beneficio de lupanares como Eurovegas.

Deja Aguirre Madrid como un solar en el que los órganos de participación han desaparecido: Consejo de la Juventud, Consejo de la Mujer… Deja herida la democracia, maltrecha la solidaridad, miseria económica por todas partes. Deja la trama Gürtel. Ya se marcha y nos deja en paz. Entre lágrimas. ¿La insultará Pérez Reverte por haber llorado como hizo con Moratinos?

Pero…, ese rascar de su nariz de Pinocho durante la rueda de prensa me ha dejado preocupado. ¿De verdad se va? Su ambición no tiene límite y hace un par de semanas hemos visto cómo una campaña antirajoy era, al tiempo, pro Espe. En el PP tienen profundas heridas que temas como Catalunya y Euskal Herria azuzan. Madre la que lió, y la liaron, con la final de la copa del Campechano entre el Athletic y el Barça. Aguirre y su Espññññññña, no pueden permitir que un etarra como Bolinaga muera de cáncer, qué paradojas, en su casa. La caridad cristiana no la entienden ella, ni Mayor Oreja, ni tantos del PP, incluido Aznar.

¿Van a permitir Espe y sus coros mediáticos que sea Mario Conde el salvador de Españññña?

Y otra cosa. A los madrileños del foro ya nos gobiernan tres personajes que no hemos votado: La Botella (ganó Gallardón); Nacho González (ganó Espe); Y Merkel (ganó Rajoy). Pobre democracia. Pobres gentes de Madrid.

Para saber más de Espe: pincha AQUÍ.

Palmeros

Con toda la mano abierta, a bofetones rompiendo gafas de adolescentes se han disuelto las manifestaciones en Valencia contra los recortes en Educación. Con toda la mano abierta han abofeteado a crías que, teniendo edad para sufrir palizas policiales y ser detenidas, Gallardón vuelve a robarles la propiedad de su cuerpo prohibiéndolas abortar, prohibiendo que se eduquen en la prevención de embarazos no deseados.

Con toda la mano abierta, la Justicia ha dado un bofetón vergonzoso al único juez que ha osado investigar el genocidio franquista; al único juez que ha osado investigar la corrupción Gürtel del PP hasta el fondo.

Con toda la mano abierta, Rajoy ha abofeteado a los trabajadores, a los parados a las mujeres y jóvenes con empleos precarios mientras con sus finas manos, el coro de palmeros de la OCDE, del FMI, del Banco Central Europeo; los palmeros de Merkel y los famosos mercados, le animan, le jalean hasta la locura desbordada.

Pero hay otros palmeros. Palmeros del ruedo ibérico con esencia cañí. Es ese coro de palmeros mediáticos que sin ninguna alegría, sin ningún ritmo, con ruido esperpéntico, con informaciones de chirigota, con tertulias barriobajeras hacen repiqueteos a cada ocurrencia, a cada vuelta al pasado más negro, a cada derecho doblegado.

Palmeros bendecidos por esa jerarquía eclesiástica que vuelve a hacerse fuerte mientras brinda con champán porque se vuelve a castrar la libertad de las mujeres. Vergüenza de país en el que se recorta por todas partes menos en subvenciones millonarias a una iglesia católica que no representa a nadie. Ni a Dios.

Pero gobernantes, obispos, coros internacionales y coros mediáticos casposos se quedaron con las palmas congeladas cuando vieron las manifestaciones que recorrieron las calles de España el 19. Cuando vieron cómo Madrid se desbordaba a pesar de que no se reforzó el transporte. A pesar de que el transporte no fue gratuito como cuando viene el Papa.

Los palmeros se piensan que es este un país de asustados indocumentados. No saben que están jugando con fuego y la chispa, las chispas, pueden saltar en cualquier instante.

Para palmas, eso sí, como estas, las de Peret.

Y aquí os dejo una mano abierta. Incalificable:

2012 Feliz Apocalipsis

El año entrante tiene algo muy positivo. Equivale al año IV del inicio de la crisis que nos acogota, Por lo tanto, ya queda menos para salir de ella, que no hay mal que cien años dure. Son pues estas líneas de optimismo para compartirlo contigo, lector, lectora. Para desearte lo mejor en este 2012, a pesar de que para los supersticiosos apunta mal, empezando por ser bisiesto.

Como ya se han encargado de mostrarnos algunas superproducciones de escaso valor cinematográfico, profecías de todo tipo aseguran que será el final de la civilización, bien porque choque un asteroide contra el planeta o por cualquiera sabe qué otro terrorífico hecho. También nos aseguran que se cumplirá la teoría de la noosfera, que por más que releo en la wikipedia, no soy capaz de entender.

De cualquier forma, si en la comunidad de Madrid sobrevivimos a Esperanza Aguirre, no creo que haya asteroide que nos elimine del universo. Aguirre, que es como el caballo de Atila, tiene para todos. Mientras con una mano se carga la enseñanza y la sanidad pública de todos los madrileños, con la otra fulmina con su democrática guadaña a Francisco Granados.

Mientras Aguirre, amiga del traidor Álvarez Cascos, prepara sus panzer, comandados por Ignacio González, para el enfrentamiento interno con los suyos: Rajoy, Gallardón, Cospedal; presenta unos presupuestos inspirados en el apocalíptico 2012 de Nostradamus. Unos presupuestos que van a asfixiar más el empleo y los servicios públicos. ¿Seguirá Aguirre, ahora, raca raca la matraca con que Rajoy asfixia a Madrid como hacía ZP? ¿Seguirá saltándose a la torera leyes estatales y exigiendo dineros?

Interesante 2012 en Madrid, con daños colaterales en la capital tras el 20-N. El daño colateral parece va a ser Ana Botella, encargada de asfixiar literalmente a los madrileños con el irrespirable aire de Madrid. Por cierto la ONU ha declarado 2012 Año Internacional de la Energía sostenible y, bueno, también de las cooperativas.

Pero eran estas líneas para el optimismo y la esperanza que no Esperanza. Eso ¡Feliz Apocalipsis!

Gallardón: "A la puta calle"

La foto la ves AQUÍ.

Alberto Ruiz-Gallardón anduvo el sábado en la manifestación contra el Gobierno en la que ondeaban banderas de Falange y tal. Ahora emula a su padrino Fraga con aquello de "la calle es mía" y decide poner sobre la mesa la idea de apartar de las calles a las personas sin techo. ¡¡Y hasta Esperanza Aguirre lo critica!!

Él decide que los mendigos están en las calles porque quieren. Gallardón está mirando a la Moncloa y está haciendo gestos al sector ultra del PP. Se ha rendido, en vez de centrar al PP, vira hacia donde siempre a tenido su corazón con medidas facciosillas. "Fuera de la puta calle", que por ahí se empieza...

Madrid tiene miseria y no vale con esconderla debajo de la alfombra. He oído decir a Buenafuente la más genial frase sobre el asunto: "el problema no son quienes duermen en los bancos, sino quienes dirigen los dirigen"

No es La guerra de las galaxias, es el aire de Madrid

Como el fotolog no marcha en estos momentos, lo pongo aquí todo.

La señora de la foto es una señora, no un protagonista de La guerra de las Galaxias. Estaba cruzando la esquina de la Carrera de San Jerónimo de Madrid, a escasos metros del Congreso de los Diputados, también cerca del despacho del alcalde Gallardón (por cierto le he visto hace un ratín, en la tele, en una manifa con banderas de Falange), y no lejos del de Esperanza Aguirre.

La foto fue realizada en medio de la contaminación y el aire africano que nos envuelve. Las medidas de ayuntamiento y Gobierno regional, las de siempre: recomendar que no hagamos deporte al aire libre y que usemos transporte público.

La ciudadanía, mientras tanto, asfixiándose, que quien no tenía asma ahora tiene asma. No es el caso de la señora de la foto, pero, los que no se forraron con las mascarillas del bluff Gripe A, han encontrado una salida con la contaminación.

Y aprovecho el aire africano madrileño para poneros este video de la amiga Cristina del Valle, sobre el pecado de ser africanos en Madrid.

Fotolog: El Paseo de la mendicidad

Pincha AQUÍ para ver la foto.

He visto que el faraón Gallardón, alcalde de la villa que me vio nacer tiene entre manos un proyecto superartístico: El paseo del Arte.

Como idea me parece genial pero por lo que he podido leer acerca de ella, tiene más de ocurrencia que de proyecto sólido.

El problema de los gobernantes de mi consistorio es que no sé si en algún momento ven Madrid con cerebro, corazón y alma.

La imagen que realicé está tomada desde los terrenos de la baronesa, desde una salita de descanso del Museo Thyssen.

Y es que el paseo del Arte es eso: un paseo por la mendicidad de todo tipo. Un retorno a la Edad Media, al hambre y la caridad. ¡Vive Dios!, no digo de esconderla, que son capaces de gasear a los mendigos. Digo de verla y poner los medios para erradicarla. Sería un interesante proyecto político.

Del Día internacional del agua a las gaviotas reidoras

Desde primera hora del día que acaba han estado las radios recordando que eran el Día Internacional del Agua, una conmemoración que en nuestra región ha pasado desapercibida, fundamentalmente, porque este año no toca sequía. Que aquí sólo nos acordamos de Santa Barbara cuando truena.

Con todo, Esperanza Aguirre, provocadora como es, el día previo decidió inaugurar un campo de golf denunciado por ilegal por Ecologistas en Acción. Y hoy mismo plantaba el último árbol del Bosquesur. Su capacidad inauguradora es increíble, pero de proyectos, nada de nada.

Quizá, coincidiendo con el día, podía haber aprovechado para clarificar si su afán privatizador va a llegar al Canal de Isabel II, en plan la gran película de Iziar Bollaín, También la lluvia, que ya hable de ella AQUÍ. Las circunstancias evidentemente son diferentes, que nuestra sociedad del primer mundo está completamente paralizada, dormida, conforme, que no somos conscientes de las cosas importantes, como el agua, que es la vida.

Llegarán tiempos de sequía y volveremos a restricciones y a lamentarnos y a buscar alternativas dispares como la de Esperanza Aguirre de hace unos años consistente en bombardear las nubes, según el método israelí…

Y mientras Aguirre anda con su swing de arriba abajo buscando que la votemos por cómo juega al golf, su amiga la exprimera dama, en plan Hilary de los Legionarios de Cristo, babeando por ser alcaldesa de la capital cuando se quite de en medio a Gallardón, babeando éste por ser presidente del Gobierno cuando se quite de en medio a Rajoy, vigilado por Aguirre que babea por ser presidenta del Gobierno cuando se quite de en medio a Gallardón…, se me ha ido el hilo. ¡Ah, sí!, Ana Botella, de Aznar como dicen ellos, concejala de Medio Ambiente, en medio de una memorable intervención ha recordado que el origen de todo es el agua.

Por favor, no os podéis perder este video:

Boinas en Madrid

En Madrid siempre ha habido boinas. Hace unas pocas décadas, las boinas surgían como champiñones desde la Estación de Atocha y se expandían por la capital con primera parada en las pensiones ("viajeros y estables") de la calle Atocha y aledaños. Boina, tabaco de picadura y maleta de cartón amarrada con cuerdas era atuendo que viajaba en tercera clase buscando una alternativa a la miseria rural.

Si en Madrid no había suerte, las boinas seguían camino en el Puerta del Sol, ese tren que amanecía en París, tierra de libertad y color cuando España era gris, cuando media España se comía los mocos y toda España era una cárcel. Luego, las boinas seguían dispersándose: Bélgica, Suiza, Alemania…, las boinas, esas boinas negras, caponas, recorrían Europa, pero no haciendo turismo ni becadas por universidades o el programa Erasmus.

Paco Martínez Soria era el icono de esa boina en un cine espantoso, tragicómico de un país que quería pero no podía, porque estaba impedido, maniatado, roto. Nadie puede decir que entonces España era mejor que hoy. Las boinas desaparecieron de la capital pero…

… La capital, bajo gobierno de Alberto Ruiz-Gallardón, con Ana Botella como principal responsable, ha erigido irrespirable monumento a la boina. Todo el cielo de Madrid es una boina negra de contaminación y mierda. Una boina que se nos mete en los bronquios y mata a 1500 personas al año.

Madrid tiene una boina. Una enorme boina negra suspendida en su cielo, sobre nuestras cabezas como espada de Damocles. No es la boina inocente y capona de Paco Martínez Soria, del subdesarrollo, es la boina asesina del desarrollo mal entendido y la irresponsabilidad de sus gobernantes, ciegos ante la evidencia.

Ahora, mejor que nunca, se vuelve completamente literal aquella frase: "Madrid me mata".

La ruina del alcalde faraón, Gallardón

Que el Ayuntamiento de Madrid es una ruina económica no es ningún secreto. El alcalde faraón se metió a competir con la desvergüenza de Aguirre en la legislatura pasada en a ver quien hacía obras más faraónicas en menos de cuatro años, y así nos va. Así nos va a la mayoría, que el alcalde Gallardón emula al presidente del Gobierno a la hora de tomar medidas antisociales. O sea que es como Robin Hood pero al revés, que roba a los pobres para dárselo a los ricos. Ahora, a cuento de viviendas sociales municipales que, a pesar de tener habitantes, van a terminar en manos privadas, generando pingues beneficios para todos, menos para los inquilinos, engañados por el PP, engañados por las buenas formas del ladrón de guante blanco.

Son 630 las familias las que viven en unas viviendas sociales que van a ser vendidas este lunes, día 13 a empresas que tienen garantizados unos grandes beneficios cuando, en pocos años, finalicen los actuales contratos de alquiler y puedan vender o alquilar libremente esas viviendas. Las plusvalías pueden ser escandalosas. Sólo falta que los “bichos” vuelen, porque para el Ayuntamiento de Madrid, igual que para los caseros especuladores, no existen las personas, sólo “bichos”.

Releo lo que he escrito, y aunque parezca mentira es cierto. El Ayuntamiento de Madrid construyó unas viviendas con fondos públicos (o sea, con mis impuestos) para un plan de viviendas de alquiler que en su día fue anunciado a bombo y platillo como auténtica propaganda social en busca del voto.

Ahora, en una decisión histórica por nefasta, el Ayuntamiento, la administración más cercana a la ciudadanía, se desentiende de sus vecinos, de sus vecinas y busca ingresos desesperadamente sin buscar solución alguna. Se ha optado por el ordeno y mando con agostidad y alevosía, que la decisión se tomó el último día de julio sin conocimiento de nadie.

Nos engañan, constantemente nos engañan y ya no debe valer la resignación ni la apatía. El Ayuntamiento, al tiempo que arma este desaguisado especulativo, nos cuenta que va a crear un parque de vivienda en alquiler. ¡Coño!, pero si ahí tienes ya 630 viviendas, ¡no las vendas!, ¡consérvalas y vuelve a alquilarla a las personas que ahí viven y las necesitan! Calla, que no son personas, son “bichos”. Gallardón puede decir misa, que tiene nula credibilidad. El hecho es que la compañía que adquiera los pisos podrá fijar las condiciones y precio hasta 2020, cuando, además, podrán venderlos a precio de mercado. Una tropelía actual que genera precedente, que abre una nueva grieta para acabar con el Estado del Bienestar que tanto logró conquistar.

Un escándalo, una muestra más de cómo los poderes están en manos de los poderosos y cómo sus voceros nos quieren resignados. Si sumamos tropelías contra este Estado del Bienestar, si sumamos víctimas de tropelías, somos millones. El 29 de Septiembre nos pueden oír haciendo una gran huelga y acudiendo a las manifestaciones convocadas por los sindicatos y cientos de organizaciones sociales. ¡A por ellos, que son pocos y cobardes!

Lo de nuestro Robin Gallardón, si no fuera para llorar, sería para reírse. Ahí van unos segundos de Errol Flynn:

Hotel Ritz. Un siglo en la historia de Madrid

Con esto de la reforma necesaria, con una casa sin techos, casi sin paredes; morando en un apartamento corto y estrecho; con lento y escaso acceso a Internet aceptando todas las invitaciones de amigos para comer, para desayunar, para cenar…, decidí echar un rato en la lectura de un librito que me ayudara a soñar que descansaba entre sábanas de raso, comía en manteles de hilo, degustaba té junto a exóticas espías… (¡caray! estoy dejando el teclado sin puntos suspensivos).

El libro en cuestión, Hotel Ritz. Un siglo en la historia de Madrid, está escrito por Felipe Serrano (quien escuche los informativos locales madrileños de la Ser, reconocerá su voz, bueno, su nombre, que en esta entrada no está su voz). Los amantes de Madrid también reconocerán rápidamente la editorial: Ediciones la Librería (¡cuántos ejemplares de esta editorial moran ahora embalados esperando el final de la reforma necesaria de mi casa!).

En fin, que cada día paso frente a esa imponente fachada del hotel Ritz –que en octubre cumple cien años- y, como curioso que es uno de las cosas de Madrid, que es mi pueblo, corrí a comprar el mencionado libro. Su precio, 6,50 euros, tampoco podía influir definitivamente en el presupuesto previsto para la reforma necesaria de la casa. Su tamaño, 250 páginas, aseguraba diversión durante unas horas.

En la introducción descubrimos que su autor, ahora periodista, fue durante once años camarero en el hotel y que simultaneó los estudios de periodismo con su trabajo durante el último lustro. El tiempo que trabajó allí, entre 1977 y 1988 fue especialmente interesante, que coincidió con la transición española, eso que se hizo entre toda la ciudadanía y ahora parece que hicieron cuatro ex ministros de Franco más o menos enrollados.

A lo largo de las páginas del libro de Serrano recorremos los cien años de existencia de este hotel de lujo. Un hotel por el que han pasado todas las personalidades inimaginables y que ha sido testigo de la historia de la última centuria madrileña, bueno, española, bueno, mundial. Que entre sus paredes se han cocido multitud de secretos y relevantes hechos de trascendencia internacional. Además, sin ser un libro de cotilleos narra multitud de anécdotas protagonizadas por estrellas de cine.

Sus paredes vieron la muerte de Durruti en los inicios de la guerra civil; observaron cómo se preparó la detención de la mítica espía Mata Hari; y sobre ellas desfilaron, desde banderas anarquistas, hasta svásticas.

Multitud de personajes se dan cita en el libro, y descubrimos, por ejemplo, que el cóctel preferido de Chicote, el gran gurú de la coctelería, era, ni más ni menos, que el vino tinto con sifón. Chicote fue uno de los grandes self made man, que se diría ahora (hombres hechos a sí mismos), cuyos inicios se gestaron en el Ritz. Al igual que Clodoaldo Cortés, creador de los exclusivos restaurantes Jockey y Club 31. Clodoaldo, por cierto, era el padre Luis Eduardo Cortés, mano derecha de Alberto Ruiz-Gallardón bajo la presidencia de éste en la Comunidad de Madrid.

De Chicote quedó una especie de lema resumen del decálogo de los camareros: “Sonría, es parte del uniforme”. El autor, por su parte, deja claro desde el principio que no es lo mismo el prestigioso servicio que en Ritz se ofrece que el servilismo.

Por cierto, es criticable la ausencia, en el libro, de un índice onomástico, que curiosamente nos encontramos en el blog de Felipe Serrano. Aquí lo puedes ver. Y a ver si un día pillo a este hombre y le hago dos o tres preguntas. Por curiosidad.

En fin, si yo pudiera disfrutar estos días de aquellas tardes del Ritz… (ya no pongo más puntos suspensivos) que recuerdo con este video:

La reforma necesaria (II): Borromini

Buscamos, comparamos y no encontramos a nadie mejor que Patrizio. ¡Qué mejor que un vero italiano de fina patilla para coordinar la reforma necesaria! Nuestro hombre es sólo comparable a aquellos artistas italianos que dejaron su huella en nuestra ciudad, cuando no en nuestro país. A partir de ahora me referiré al vero italiano como Borromini, compatriota de éste que construyó el Puente de Toledo, obra que, a pesar de Alberto Ruiz-Gallardón y su arreglo de la M-30, se mantiene en pie cuando anda cercano a cumplir trescientos años.

Otros personajes pasaron por casa: unos, palillo en boca; otros, sólo viendo dificultades; otros, redondeando partidas y presupuestos, sin plazos concretos de inicio y fin. En ese desfilar de ñapas surgió Borromini: emprendedor, con iniciativa con un “plan de actuazione” de ocho semanas (estamos en la uno). Veremos.

Como madrileños que somos conocemos profundamente lo que significa hacer obras. En nuestra ciudad hay dos tipos de obras: primero, las tremendas inacabables. Son aquellas en las que parece que se hace todo a la vez, como la M-30, y aunque los túneles se construyeron (más allá de inundaciones cuando llueve), sigue media ciudad empantanada. O el Metro de Espe, con ampliaciones hasta el infinito y más allá.

Luego están las chapuzas inacabables. Esto es, la misma acera se abre un mínimo de cuatro veces al año, después de haber construido un aparcamiento para residentes, para meter cables de luz, o gas, o teléfono; para revisar el alcantarillado, para cambiar los adoquines, o sólo sabe Dios por qué. Nuestra obra no tenía que parecerse a nada de esto. Y Borromini era el encargado de coordinar todo: desde el traslado de todos los enseres a un trastero, hasta la limpieza de antes de reentrar a vivir.

El lío iba a ser muy grande. Tanto, que teníamos que abandonar la casa y, durante las ocho semanas dictadas por el Plan de actuazione de Borromini, trasladarnos a otra vivienda. De hecho, esto lo escribo desde El apartamento, que aunque no llega a ser un zulo con balcón, tengo un pie en el sofá cama, un codo en el fregadero y otro en la ducha. Y, para más inri, sin saber si tendré conexión a Internet con suficiente potencia. Que esto es un sindiós.

Antes del traslado al apartamento hubo que preparar la mudanza: cajas y cajas y cajas con cosas y cosas y cosas. Semana y pico recogiendo trastos o tirándolos. Especialmente esos recuerdos que termina uno por no saber qué recuerdan, con lo que dejan de cumplir su función de recuerdo: Un souvenir de Gandía, unos cantos rodados, una camiseta de IU, otra del 70 aniversario del PSOE de Fuenlabrada, un Pravda, un curso de ruso, un llavero de AP, revistas de historia, comics, revistas del año la pera: un Interviú con Victoria Vera en la portada, un Play Boy con las "fotos secretas de Marylin Monroe"…, tiempos en que los centros de depilación no se comían un saci; una caja llena de cajas de cerillas, cintas de VHS, cintas de VHS, cintas de VHS, disquetes de ordenadores antediluvianos, la última cajetilla de tabaco, Chesterfield, con una fecha en boli: “octubre 1994”, cintas de cassete y, ¡ay madre!, los discos de vinilo.

Entre amigos, amigas, contenedores de reciclaje, puntos limpios y el trastero pudimos vaciar la casa. Que no pensaba que yo tenía un síndrome de Diógenes tan acentuado. Es más. Siempre me pareció todo bastante minimalista.

Y en medio de todo este trajín, una sospechosa caja de zapatos. La anual caja de zapatos en cuyo interior se encontraba la cosecha de este año de gusanos de seda. Imposible embalarlos, regalarlos, reutilizarlos, secuestrarlos en el zulo… Así que, experimento científico y a ver si aguantan las inclemencias atmosféricas del balcón del patio interior.

Parece que fue ayer y hace sólo unos días. Y lo que te rondaré morena. Que me salen por las orejas los catálogos de azulejos, baldosines, retretes, baños, encimeras, puertas, aaaaaaaaaaagh. Pero eso es otra historia.

Por cierto, las fotos corresponden al techo del baño y, abajo, a una vista general de la cocina. Pero mantengo la fe en Borromini.

Espe sobre Gallardón o la marquesa rabanera

Real Academia de la Lengua Española:
rabanero, ra.De rábano).1. adj. coloq. Dicho de los ademanes y del modo de hablar: Ordinarios o desvergonzados.

Aunque es reina de la mentira, cuando dice que no se refiere a Gallardón, canta por soleares. Es desmemoriada la golpista del tamayazo (perdón, presunta), que dice no saber a qué consejero se refería mentándole a la madre. Ha pedido perdón, no sabemos a quién, que no sabe quien es el hijo puta. Quizá a los madrileños. Ya iba siendo hora de que humillara un poco esta marquesa rabanera. Ahí van estos seis históricos segundos:


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Democracia enjaulada

Entre crisis económica y casos de corrupción, la democracia española está enjaulada. La gran patronal, representada por la CEOE, después de dinamitar el diálogo social, no quiere soltar a su presa. "O el Gobierno cambia de opinión, o cambiamos el Gobierno", parece el lema de la CEOE.

Las actitudes patronales tienen su espejo en esos casos de corrupción que afloran constantemente. Esos casos que evidencian el amiguismo y complicidad entre políticos débiles y empresarios corruptores. Entre todos han enjaulado la democracia. Es la hora de la ciudadanía y de volver a la política, a las instituciones. Es la hora de que liberemos a los leones que simbolizan la Soberanía Popular.

La salida de esta crisis no puede estar gobernada por los mismos poderosos y neoliberales que nos metieron en ella. La foto metáfora de Fran Lorente, se ha realizado gracias a Gallardón, el alcalde de la ciudad en obras. Que yo no sé si los leones realmente los enjauló para llevarlos al circo en que se ha convertido su PP.

Noche en blanco, sin blanca / Arte y lo que no nos enseñan

La noche en blanco (en Pepiño, que dicen los sociatas más pelotas del vicesecretario general del PSOE), tiene sus pros y sus contras. Este año, sin blanca, dicen los de los bares. Sin duda, Madrid, yo diría que esa mayoría silenciosa que cambia gobiernos, se echa a la calle, nos echamos a la calle, por el simple placer de andar a nuestras anchas (es un decir). La noche en blanco cuesta un pastizal, pero menos de lo que le costó a Espe la escandalosa inauguración, un ratín, del Teatro del Canal. La noche en blanco madrileña tiene su cosa, que entre zanjas, montículos y escombros, la chiruca se hace imprescindible, cuando no los arneses. Aquí, más abajo podéis ver un video de la noche en blanco que no nos ha enseñado…

En la noche en blanco es complicado disfrutar con relativa tranquilidad de actuaciones. Pero este año tuve, tuvimos, la suerte de disfrutar de una muy interesante puesta en escena en el Museo Arqueológico Nacional. Cuatro mujeres, Vado permanente, en las escaleras del vestíbulo del Museo nos trasladaron El lenguaje de la danza. Una pieza artística que revisaba el mito de Dionisio, dios de la fertilidad y la embriaguez, cuyo culto era celebrado por mujeres poseidas por la locura sagrada: las ménades. Treinta segundos de arte en estado puro los vemos en este video (el arte es la danza, no el video, que la cámara no da para más):




Pero lo que no hemos visto y no nos enseñan es esto, que tiene su gracia.



Y tiene que terminar así:




Con todo, pienso yo que la noche en blanco tiene cierto encanto madrileño. Casi puedes besar a Cibeles con testigos en pantalla gigante:

Puedes ver y oir a los fantasmas del Palacio de Linares:



Encontrarte con una de capa y espada en la Biblioteca Nacional:



Hay que reconocerlo: Gallardón es el único tipo que ha conseguido que me tire media hora esperando, y a las 12 de la noche, a que me regalen un globo. Y es que la Plaza Mayor se llenó de ellos, que parecía que las estrellas descendieron del cielo para darse cita frente a la Casa de la Panadería:



En definitiva. Un mogollón de paseantes, en blanco y sin blanca:

Inicio de curso y Miguel Gila

En Madrid cada vez más niños y niñas van a colegios privados por la campaña de autodestruccción de la educación pública llevada a cabo por Esperanza Aguirre.

Los privados de la Comunidad de Madrid, mayoritariamente, han iniciado las clases. Lo gordo: concertados y públicos comienzan la próxima semana, lo cual, en la capital será una dura prueba para el tráfico, al borde de reventar gracias a las obras Gallardón.

Quizá esperaba el alcalde de ciudad que Trinidad Jiménez le echara una mano y el ministerio de Sanidad retrasara el inicio de las clases, por aquello de la gripe A. pero la cosa no es para tanto.

Aquí pongo al magistral Miguel Gila lleno de dudas ante la factura del cole:

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El tamaño no importa... / Madrid / Yllana y zoo

Cada vez que paso por la Puerta del Sol se me desbarata el alma. El Oso y el Madroño es, hoy más que nunca, el símbolo de Madrid. Rodeado de ruido, polvo, escombros. Mancillado por vallas y cintas parece pedir clemencia al despacho que tiene enfrente, al de Espe, enredada entre correas, espías y ambiciones. Al Oso sólo le queda la alegría de mirar una tienda de ropa íntima. Hoy, más que nunca el símbolo de Madrid simboliza a Madrid.

Y es que Madrid es la obra permanente. Fue en 2001 cuando el actor Danny de Vitto visitando la ciudad dijo aquello de "Madrid es muy bonita, pero lo será aún más cuando encuentren el mapa del Tesoro". Y el mapa no aparece, que esta ciudad cada día se asemeja más a la obra de El Escorial, por el tiempo que lleva terminarla, que no por otra cosa.

Volví a El Escorial, a San Lorenzo para ser más exactos, en autobús, muy cómodo, muy rápido. Allí, tras desayunar me encontré con una exposición en el Patio de la Casa de la Cultura bajo el epígrafe: "El tamaño no importa siempre y cuando sea… grande". Y pase a verla. El autor es David González.

Son esculturas en madera que transmiten, que, seguramente por el material y la forma de ser trabajado tienen vida, tienen alegría. En las que predomina la verticalidad se erigen hacia el cielo como cipreses, como las columnas del templo de Salomón.

El título de la muestra, "El tamaño no importa, siempre y cuando sea… grande", me trasladó de nuevo a Madrid a ese Madrid faraónico diseñado entre enfados y broncas por Alberto Ruiz-Gallardón y Esperanza Aguirre.

Y en la capital de nuevo, tras examinar espectáculos, no cupo la menor duda: Yllana y su espectáculo Zoo. Es la cuarta puesta en escena que veo del grupo, que crean adicción entre la parroquia. Su espectáculo Zoo cuenta con cuatro protagonistas que basan sus peripecias surrealistas y esperpénticas en el gesto, la onomatopeya y el grito.

Tres hombres y una mujer se dirigen a la selva buscando un ejemplar raro para llevárselo a un zoo, pero…, las peripecias surgirán a borbotones arrancando sonrisas, risas y sorpresa en el patio de butacas. La representación sirve para parodiar las pelis de aventuras. Desde las de toda la vida, como Las minas de Rey Salomón, hasta las de Indiana Jones. Si tienes diez minutillos de relajo no te pierdas el video:

Madrid 2016

Como esto no va a salir de aquí, confesaré que a mí me molaría que las Olimpiadas de 2016 fueran en Madrid. Que esto mismo, en determinados círculos, queda fatal reconocerlo. Desde pequeño he sido el raro por no tener pueblo. Todo el mundo tenía pueblo para ir los fines de semana, en verano, en vacaciones… En una ocasión llegué a preguntar a mi madre que por qué no teníamos pueblo. En mi familia todos éramos de Madrid, y no teníamos pueblo.

Luego tenía que escuchar las broncas en las que se discutía sobre quien tenía las mejores fiestas del pueblo, que aunque San Isidro parecía que empezaba a brillar con Tierno Galván, quedó en espejismo.
Y ahora, pa chulo, yo. Que en mi pueblo se pueden hacer unas Olimpiadas. Y además, si a alguien le molesta mucho el asunto, siempre se puede ir al pueblo unos días. Ya sé que esto de las Olimpiadas no es lo que era en la antigua Grecia y que los dineros terminan moviéndolo todo. Pero también envidio a Barcelona. Nadie puede negar que las Olimpiadas supusieron un punto de inflexión radical en la ciudad, para beneficio de los barceloneses.

Ya sé que nunca conoceremos los hilos oscuros que mueven la trastienda de la organización, ni qué precio hay que pagar para que tal ciudad u otra sea la sede. Es más, yo también tengo la corazonada de que Madrid será la agraciada en 2016, que por algo no tenemos Ministerio de Deportes, sino presidente de Gobierno de Olimpiadas. Lo sé, pero en mi caso, las Olimpiadas tienen un poso romántico del que no me desprendo. Y, como exmaratoniano madrileño, me encantaría ver el maratón olímpico transcurrir por las calles en las que he crecido y siempre he vivido. Desconozco la emoción de los patriotas, pero debe ser algo parecido a esto. Y me gustaría que todos los madrileños (cualquier persona que pernocta en Madrid más de dos días) fueran algo viscerales con este asunto, en beneficio de los madrileños. Vale, Gallardón tendría que arreglar de una santa vez el Manzanares para lograr escenas como esta. Pero todo es ponerse:

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Jiménez Losantos medita su marcha / Duplicity

A Jiménez Losantos, trasunto de Queipo de Llano en el siglo XXI, le quitan de La Mañana de la COPE. Parece que no le hace mucha gracia el asunto. Lo dice El Mundo. Él, si fuera la empresa se subiría el sueldo. Dice que en Semana Santa hará un retiro, aunque no es católico, para meditar. Que no piense mucho Federico. Que otros terminaron llamando a las puertas de San Pedro tras un corte de digestión en Marbella. También tú, Federico, con lo facha, facha, facha que eres, con la Iglesia has topado.

Y lo de repetir tres veces facha, es porque según él mismo, a quien no le llaman tres veces fachas en el mismo día es porque algo ha hecho mal. En esta ocasión Federico hace algo bien: retirarse a meditar.

Habría sido muy sencillo encontrar alguna caricatura de Losantos hecha por algún rojo, por eso pongo este video de encontronazo con un señor que es muy de derechas:


Más divertida es la pareja conformada en Duplicity por la novia de América, Julia Roberts y Clive Owen. La Roberts vuelve después de una baja maternal y, se la ve cambiada. Ni para peor, ni para mejor, cambiada.

La peli es pasable para estos momentos de crisis en los que es bueno evadirse. Es una comedieta romanticona de espías de las de toda la vida. Pero, claro, sin telón de acero. Qué lástima la desaparición del telón de acero, ¡con las películas y novelas tan entretenidas que ha dado! Ahora lo que pita es el espionaje industrial, y no es lo mismo. Eso sí, la estética de Duplicity, en ocasiones es muy de años sesenta.

Lo dicho, ni Gallardón es Clive Owen; ni Losantos es Julia Roberts.

Santa Juana de Fuenla, El Pensador y Solbes

Fuenlabrada, Fuenla, es diferente. Hoy, como cada año han celebrado el día de la tortilla, el día de Santa Juana, una señora que fue Juana, pero que no es santa. Esta tradición se remonta a la época en la que los fuenlabreños marchaban a Cubas de la Sagra (pasando por Valdeserrano), a venerar a Juana Vázquez, una señora que hacía curaciones milagrosas. La próxima celebración será el primer domingo de mayo, el día del Cristo de la Salud, más conocido como el "Cristo Chiquito", como el actual alcalde, por lo de chiquito, no por lo de Cristo. Fuenla es un sitio que cae bien, gracias, fundamentalmente, al meneo que metió ahí Quintana, un tipo al que le votaban los simpatizantes de su partido, el PSOE; buena parte de los de IU y un 15 % de los que votaban a Gallardón como presidente de la Comunidad de Madrid. Quintana es un tío grande al que nunca sabremos si le gusta más el baloncesto o la política.

Caminaba yo por el Paseo del Prado cuando me encontré a un señor que, por lo que pensaba y pensaba (como se puede ver en la foto) llegué a creer que era el presidente del Gobierno haciendo cábalas sobre el futuro del gabinete. Pero no, era El Pensador de Rodín, que está expuesto frente a Cosmocaixa, tomando el Sol en pelotas, bajo la constante mirada de turistas y no turistas.

Miraba yo el cuerpazo de la escultura y decidido opté por marchar a una sesión pilatista. Allí, mi señora monitora, hizo que me acordara de Rodin y hasta del padre de Domingo Ortega a base de posturas complejas para mi cuerpo cuarentón. Ella sabrá.

Y con el cuerpo tembloroso, por el esfuerzo y por los nervios, acudí a Correos a recoger una notificación (otra) de…, la Agencia Tributaria. No sé si es que mi primer apellido salta en Hacienda, el caso es que tienen por costumbre marearme para nada, porque, como hoy ha sido el caso, terminan siempre diciendo que tengo razón, para lo cual utilizan dos folios escritos en terribles y tremendos párrafos sin apenas puntuación.

Después de leer la carta, adopté la postura de El pensador, de Zapatero y evoqué el nombre de Pedro, Pedro Solbes…

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Mi patria / Germán / Gallardón/ El cazador cazado / Carnaval

Rilke (http://http://es.wikipedia.org/wiki/Rainer_Maria_Rilke) decía que la única patria del hombre es su infancia. Y yo, en este sentido, soy un auténtico patriota. Bueno, soy un miembro más de la "sekta" conformada por la quinta 1965 del SEK (Atocha, Santa Isabel, San Ildefonso). El SEK era el cole, claro. Y una buena banda seguimos en contacto a pesar del tiempo y de la diversidad, porque nos une una patria: nuestra infancia, nuestra adolescencia. Tenemos la suerte de poder viajar, de cuando en cuando, al País de Nunca Jamás y poder ser nosotros mismos sin que ningún mayor nos recrimine por ello.

Germán fue el inventor del término "sekta" y comí con él ayer en el asiático, en Gó. Germán es Germán Fernández, es doctor en Ciencias Físicas, escribe algún que otro artículo de divulgación científica y más…, porque es un tanto renacentista. Pica de todo un poco: de las ciencias, de las letras. Siempre está atento, alerta, ofreciendo soluciones, repartiendo conocimientos tanto de los útiles como de los más importantes, los inútiles. Germán se indigna ante una mala utilización de un imperativo o un pretérito imperfecto, sobre todo si está publicado, lo cual no es moco de pavo. Evidentemente, Germán en el cole era de los empollones, sin ánimo de ofender. Pero es que esas notas que ha venido sacando toda su vida eran un poco extremas.

Germán llora ante un brownie, un escandaloso helado o una napolitana jugosa.

Y al igual que se indigna ante la mala utilización de un tiempo verbal, se indigna con la que está cayendo en la Comunidad de Madrid. El único pepero que no sólo está salvando el pellejo, sino que está preparando su asalto a la presidencia del Gobierno, es el alcalde Alberto Ruiz-Gallardón, que va cesando cargos municipales, según van saliendo nombres implicados en la corrupción. Nombres que van aumentando y aumentando bajo la pluma del juez Garzón. Algunos dejó escritos antes de irse al hospital con el subidón de tensión…

Quien parece que no lo lleva demasiado claro es el otro cazador, el ministro de Justicia, Mariano Fernández Bermejo, el cazador cazado. (El video no tiene desperdicio, es muy breve):

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Hay que ser estúpido para no cumplir las leyes, y más, si eres ministro de Justicia. El señorito ministro que cazaba sin licencia no puede seguir siendo ministro.

Luego me iré al teatro a ver a Hector Alterio y Pepe Sacristán y, depués, con una de mis múltiples máscaras disfrutaré del Carnaval… (Los suecos y las suecas me agredecerán este enlace):

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