Eurovegas, Adelson, Espe, dime con quien andas...

Durante la II República, intelectuales, gentes honestas como don Manuel Azaña impregnaron su ideología en el gobierno. España logró avances increíbles en educación tras siglos analfabetismo impulsado por la Iglesia y el caciquismo. La preocupación por que la escolarización llegara hasta el último rincón fue un hecho. Hoy día, la jefatura del Estado está ocupada por un cazador de elefantes que bosteza en la ópera. Un hombre hinchado que apenas puede moverse acorralado por la corrupción. Al tiempo, el Gobierno de la derecha española y madrileña apesta a delincuencia organizada. El último resultado es Eurovegas. Dime con quien andas y te diré quién eres…

 

Rula estos días por internet una gracieta de estas ocurrentes que viene a decir que te imagines que en tu país el yate del rey se llame Bribón; el mayor banquero, Botín; la ministra de Sanidad, Mato; la que autoriza las macrofiestas, Botella; y el bar con especialidad en chorizos caseros Bar Cenas… ¿Qué podría ocurrir? Pues lo que ocurre. El listado es más grande, con un presidente de la patronal encarcelado..., y más.

La iniciativa estrella de nuestros gobernantes se llama Eurovegas (o Eurobragas, o Eurovergas). El dinero negro, el vicio  y la corrupción llaman al dinero, negro, el vicio y la corrupción.

Sheldon Adelson es el tipo de vomitiva imagen que va a realizar la inversión para que Alcorcón se convierta en la capital europea de prostitutas y crupieres. Parece ser que la inversión cada vez es menor, que la cosa puede quedar mayoritariamente en manos de los bancos. Este hombre, que ha financiado a la parte más ultra del Partido Republicano de EEUU, está siendo investigado por blanquear dinero procedente del tráfico de drogas. Buen maestro para los Bárcenas y los Gürtel. Dime con quién andas…

Cuando hace seis años ya se fijó en España, Adelson deslizó una serie de exigencias a las autoridades españolas: en su lista inicial, pidió exenciones de impuestos (IBI, IRPF o tributos del juego, entre otros), cambios en el Estatuto de los Trabajadores para poder contratar más barato, modificaciones en Extranjería para contratar personal de otros países, permisividad en la Ley Antitabaco para dejar fumar en los casinos, posibilidad de que los menores de edad entraran en casinos, libertad total de horarios comerciales y eliminación de la norma que impide jugar a los ludópatas… Esperanza Aguirre, La Regenadora le dijo que sí a todo. Faltaría más. Y ahí andamos, que estos sacan la bandera rojigualda pero venden España, Madrid, Alcorcón y lo que haga falta por treinta monedas de plata, o por cuatro sobres con B de Bárcenas.

Aguirre, La Regeneradora, que llegó al poder comprando diputados tránsfugas, luego se asentó sobre la trama Gürtel y tuvo delincuentes de confianza a su alrededor a los que no ha denunciado, ha sido la inspiradora de este Eurolupanar; mientras su heredero, Ignacio González, El Egipcio, lo ha rematado. Por cierto, la Iglesia, los obispos, tan amigos de manifestarse contra el matrimonio gay o contra el aborto, no han convocado ninguna macromisa en la plaza de Colón, ni se les ve furibundos contra este proyecto…

Gracias a los gobernantes de Madrid, nuestros hijos tendrán un buen futuro como crupieres y nuestras hijas como prostituas en el mejor de los casos. A nuestros gobernantes no les interesa el futuro de la mayoría, que el suyo está asegurado a golpe de sobre.

Nuestro futuro debería basarse en la investigación y el desarrollo. Una investigación que creara industria, porque la industria sí crea empleo de calidad y una solida base económica.

Un futuro que también pasara por servicios de calidad. El turismo cultural es una fuente que no podemos dejar secar por culpa de la ignorancia y la ambición de la derecha madrileña y española. Madrid cuenta museos increíbles, con teatros inmejorables, con suculenta historia…, y ahora todo ello quedará sepultado por visitantes putañeros, ignorantes, criadero de delincuencia y mafias. El Greco se enfrentará al Museo de la delincuencia; Goya al museo del pinball; Velazquez será sepultado por el Museo del Neón. La gente se casará vestida de torero y faralaes. Caractetrizados de Pajares y Esteso bajo retratos de Belén Esteban.

Quizá tengamos lo que nos merezcamos. Dime con quién andas…

Los patriotas, Bárcenas, el PP, Suiza y tal

Esto va a más. Cada día, los patriotas nos sorprenden con corrupción a raudales. Patriotas de bandera en la billetera. En este sistema heredado del franquismo, del Rey abajo, el que no corre vuela.Los adalides de la marca “España” guardan los ahorrillos en los paraísos fiscales, como el arquitecto Calatrava, que a Valencia, o Bilbao vendrá sólo de puente.

Repasaba esta mañana con el bueno de mi amigo Ángel algunas circunstancias y, claro, es que la Academía de la Lengua no tiene vocablo para lo que aquí ocurre. El presidente de la patronal, Díaz Ferrán, está en la cárcel por chorizo, así, sin circunloquios. Su cuñado Arturo Fernández, no el glamuroso Chatín, el presidente de la patronal madrileña, debe 400.000 euros a la seguridad social.

Es este Arturo Fernández un tipo chabacano, un tipo que dice que no es rico porque tiene una impresionante colección de coches de lujo. Alguno de estos ejemplares dignos de un rey, así, como el nuestro. Un rey tipo cazador con novia y una hija que flota en millones y en palacios, pero que desconoce de dónde saca el dinero, aunque Urdangarin parece que se lo ha estado llevando a espuertas por eso, por ser su suegro quien es.

A ver, llevamos a Calatrava, Díaz Ferrán, un rey, Urdangarín… Y eso, Arturo Fernández, que fichó a Carmen Rivero Mestre, la mujer de Ignacio González, el presidente de Madrid, para ser vicepresidenta de la patronal madrileña y hacer loby en Bruselas. Claro, Carmen, cobró una indemnización de unos 700.000 euros de su anterior trabajo (o sea lo que viene a marcar la reforma laboral que tanto pregona la patronal) y se compró un chalet de lujo en Marbella. Su marido, ni se enteró que tenía una casita nueva, comprada a un tipo que parece que sabe moverse bien en asuntos de dineros negros y tal.

Contaba Ignacio González que está muy bien que el exconsejero madrileño de Sanidad, Güemes (el marido de la de “que se jodan” y yerno de Fabra, el de la lotería y el aeropuerto fantasma de Castellón”) estuviera en el consejo de administración de la empresa privada de análisis de sangre a la que se le ha adjudicado este asunto.

Defendía este asunto Ignacio González y al rato le sale lo del chalet de lujo. Al rato, que no Rato, el tipo imputado por la Audiencia Nacional por Bankia, que acaba de ser fichado por Telefónica. Tipo de confianza, como Ignacio González de la cazatalentos Esperanza Aguirre, que parece tan feliz con que haya salido el asunto Bárcenas. Espe quiere salvar España y es capaz de arrasar lo que sea, incluido su propio partido. Parece que Rajoy, en su día la amenazó con sacar mierda y mira tú que ahora la mierda envuelve la calle Génova.

Todo va muy rápido, Ignacio González, que además de oler a podrido es bobo tiene abiertos miles de frentes en Madrid, enfrentándose con sus votantes. Tiene enfadados a todos: médicos, enfermeras, farmacias, empresarios de la farándula … González, conocido como El Egipcio por la disposición de su mano a la hora de coger comisiones, tiene un negro futuro. Es un tipo muy de las formas de Espe, pero…, cae mal  a la gente además del lógico mal rollo con Gallardón, que insiste que sí fue espiado por González, con esa chisca trama de espionaje. Gallardón, que a la sazón tiene enfadado a todo el mundo de la Justicia, incluidos los jueces más derechosos.

En momentos así y con personajes como estos, a quién yo hecho de menos es a Valle-Inclán, cómo disfrutaría con este Ruedo Ibérico. Con una delegada del Gobierno en Madrid, cuyo esposo está en busca y captura; con una Ana Mato, que de repente, por sorpresa, se encuentra un Jaguar en el garaje de su casa. Un ruedo en el que el juez que investiga y mete mano a la trama Gürtel es el que termina condenado. Un ruedo con aeropuertos sin aviones (Castellón), vías sin trenes (San Martín de ValdeIglesias), kilómetros de Metro que no hay quien pague, eme treintas, o Palacios de Justicia sin acabar, u hospitales con los últimos avances que sólo están para las visitas extranjeras de postín… Obras y obras y obras, que sólo han servido para que cobrar comisiones millonarias para que las repartiera el tesorero del PP entre los dirigentes del PP. Ese partido que nos ahoga con reformas laborales, que privatiza la sanidad, la enseñanza, que pone precio a los medicamentos, que impide que la Justicia sea universal y gratuita.

Del Rey abajo, ninguno. O como dice Cospedal, que cobra no sé cuantos sueldos mientras elimina las urgencias rurales en Castilla La-Mancha, “cada palo que aguante su vela”. Apaga y vámonos.

Con esta derecha patriota seguimos como en los setenta:

De Ignacio González a Nick, de Inma Chacón

Mientras intento digerir la evolución del caso Ignacio González, el presidente de la Comunidad de Madrid privatizador que se acaba de dar cuenta de que era propietario de un ático de lujo en Marbella y que se lo compró a un tipo que parece entiende de paraísos fiscales, termino las últimas líneas de Nick, una historia de redes y mentiras. Redes y mentiras que nada tienen que ver con el PP de Madrid. Se trata de redes sociales y mentiras de amor, mentiras por amor.

Recuerdo la larga conversación que tuve con Inma Chacón en su casa a cuento de su Tiempo de arena, finalista al Planeta del pasado año. Allí, en su casa, me habló de sus hijas y de cómo había escrito una novela “sin grandes pretensiones” basada en una historia real de una de sus vástagas. La novelita era Nick y me comentó que existía la posibilidad de que un día fuera una película…

Así las cosas andaba yo por la FNAC no hace mucho echando un vistazo en los estantes de libros juveniles, libros para estas edades tontas, y me topé con Nick. Lo compré y en un pis-pas cayó.

Amor adolescente e internet. Vamos, que es como la hermana pequeña de best selller de Daniel Glattauer, Contra el viento del Norte y su segunda parte, Cada siete olas.

La obra de Chacón se inicia con una cita de Juan Planas Bennásar: “A veces tropezamos / con una última celosía. / Más allá está el mundo. / Como nosotros / en paradero desconocido/.

Después nos encontramos con una máxima de cada uno de los siete sabios de Grecia. Y, por fin el capítulo uno, que arranca en plan mitológico para comparar a nuestros protagonistas con dioses griegos:

“Y así fue como un día, al salir del colegio, vio Dafne a Roberto por primera vez, como un díos que aparecía ante sus ojos con el carisma de lo inalcanzable…”

Sí. Es una historia de redes y mentiras. De amor, ¿de obsesión?: “Dafne no durmió aquella noche, ni la siguiente, ni la otra. Sus párpados se negaban a cerrarse mientras recordaba el momento en que pasaba bajo el arco que él había dibujado para ella con su brazo”.

A las mentiras de amor adolescente hay que añadir las que la madre ha venido contando a la protagonista y hermanas respecto a su padre. Un lío que hay que ir desentrañando página a página…

Es interesante la relación de la madre y las hijas. Broncas, broncas y broncas. Incomprensiones, silencios: “Ella adora a su madre, pero últimamente parece distinta. Más pesada, más impaciente, más exigente, menos comprensiva. Nunca la entiende. Y le grita. Siempre le grita”.

Y es que nuestra protagonista tiene una mala edad y se mete en un jardín complicadillo. Como para no tener el carácter un tanto desquiciado. Tanto que “salvo con su prima Paula, que conoce el secreto que está convirtiendo su vida en un tormento desde hace unos meses, no consigue conectar con ningún otro ser sobre la Tierra”.

No conecta ni con Trufi, el perrito de la familia, que vive atemorizado con esa irascibilidad. En la casa viven cuatro hermanas, la madre y Trufi. E internet, claro. Vamos, como en Mujercitas pero en el siglo XXI.

Y sí vemos el peligro de las redes, aunque…, no son lo más peligroso: “Las redes más peligrosas son las invisibles. Dafne lo sabe. Pero más peligrosas aún son las que se tejen alrededor de uno mismo, porque esas no sólo no las aprecia la vista, sino que apenas se sienten”.

Hasta ahí puedo leer. Si eres joven, enredas en redes sociales y…, has probado la dulce amargura del amor, quizá te puede interesar. Quizá, que es posible que no estés de humor para recibir recomendaciones…

Si eres chico, ahí te va este tema de mi época. Pincha y escucha. Para ti.

Y ya para todos, pues esta otra cosa un poco más actual, que también viene a cuento e incluye el concepto clandestinidad, que le da más sal a la cosa del amor adolescente. O no adolescente:

Ignacio González (IG) y el innoble arte de la política

Fue Platón quien hablaba del “arte” de la política. Un arte noble. Esta mañana escuchaba en la Cadena Ser una entrevista que le hacía Pepa Bueno a Ignacio González, presidente de la Comunidad de Madrid. Como triste conclusión general, ha quedado claro que este hombre hace de la política un arte innoble. Hace de la política un arte de birlibirloque, de trilero.

Como diría mi madre, IG ha hecho suya la máxima “por eso los albañiles usan zapatillas blancas”, que por más que Pepa Bueno preguntaba por activa y por pasiva acerca de la Sanidad, de la privatización, él miraba para Cuenca sin ninguna vergüenza.

Y sin ninguna vergüenza ha asegurado que “está bien aprovechar la experiencia adquirida en la vida pública (en la política) para la empresa privada”. O sea, contactos y tal… O sea que pagamos a los políticos durante años para que con sus contactos luego se dediquen a la empresa privada.

En el absurdo de los absurdos, ha llegado a comparar la privatización de la Sanidad con la de Gas Natural, como si un cáncer nos lo fueran a solucionar en Gas Natural. No se entera. Las movilizaciones contra la privatización de la sanidad afecta a todos los sectores profesionales y a toda la ciudadanía, especialmente a las personas más desfavorecidas. Mire, IG, se puede vivir con un gas privatizado aunque seamos contrarios a ello, pero no se puede vivir con enfermedad. Casi seis millones de parados no van a poder acceder a la sanidad privada. Enfermos crónicos ya están quitándose de comer porque tienen que pagar unos medicamentos a los que ahora, además, en Madrid hay que pagar un euro porreceta.

Y más, que IG ha venido a reconocer que todo esto que se está haciendo con la Sanidad, con la enseñanza, con Telemadrid es porque el PP ha sido un desastre gestionando durante 17 años, por ello Madrid está en una situación económica espantosa.

Los argumentos de IG son una parte más de la suciedad que todo lo invade. Horas después de la entrevista, el que fuera consejero de Sanidad de la Comunidad de Madrid, Güemes, dimitía de su actual cargo en el Consejo de Administración de la empresa a la que benefició con la privatización de los servicios de análisis de sangre. Por lo visto, era legal lo que hizo, pero estaba en la cima de la inmoralidad. Lo legal puede ser inmoral, indecoroso.

La política en España, y especialmente en Madrid, ya no es un noble arte. La ciudadanía está cada vez más harta. No echen más leña al fuego.

Querido rey..., en la noche de Reyes

Querido rey:

Veo que te han entrevistado, o mejor, has mantenido una charla amistosa con Jesús Hermida en la tele pública para lavar tu imagen, que anda maltrecha entre cacerías y urdangarines. Veo que se emitió una entrevista de 20 minutos que en el reloj del despacho fueron 50, como nos hace ver El País. Habrías necesitado un script para tanto mamoneo manipulador. Veo que estás completamente inflamado y deformado a pesar de que te buscaran el mejor perfil.

Querido rey, veo que al hilo de las ocurrencias independentistas de Mas, andas diciendo, entre circunloquios en plan Gila, que alguien anda con políticas rupturistas.

Querido rey, no te enteras. Los principales problemas están en tu casa con tu opacidad. Dicho esto, deberías entender que las políticas rupturistas territoriales (el patrioterismo catalán, el euskaldun o el de Villa Abajo)  las alimentan los patrioterismos españolistas. ¿Te suena Wert, querido rey?

Querido rey, que aquí el rupturismo viene de donde viene, incluyendo a la Iglesia católica que se mete, con la complicidad histórica de la derecha en la médula del Estado, en la médula de la educación. La Iglesia va más allá de aquel concordato con el que, como tú, Franco dejaba las cosas atadas y bien atadas.

Querido rey, veo en El País que desde príncipe mentías con frecuencia, que yo creo que nos has tenido engañados durante muchos años. Sí hombre, cuando decías que el rey lo iba a ser tu padre. No lo olvidemos, al fin y al cabo eres un Borbón, vergonzoso apellido en la historia de este país, que el vecino supo atajar a tiempo con la guillotina.

Querido rey, el rupturismo es saltarse la Consitución para recortar pensiones, privatizar sanidad, educación, recaudar más IVA, acabar con la negociación colectiva,

Querido rey, entre cacerías y tal seguramente no te enteras de lo que ha venido pasando en España. Allá por 1996 al PP de Aznar le dio por decir que España iba bien, cuando lo que ocurría era el principio del fin. El PP aprobó una ley del suelo que posibilitó la locura urbanística especulativa. El dinero se movía, o mejor, se movían apuntes bancarios porque, no nos engañemos, dinero no había salvo en las cajas de seguridad de los bancos y en los paraísos fiscales de los chorizos de siempre.

La cultura del pelotazo y nuevo rico triunfaba en detrimento de la industria, en detrimento de la formación y el desarrollo.

Finalmente todo estalló. Y aquí andamos sin sistema productivo y sin siquiera apuntes bancarios.

¿La solución ultra del capital? Regalar a empresarios, o mejor, amiguetes, todo lo público: sanidad, enseñanza, cultura..., todo. No vayas a creer que eras el único al que regalaban yates y prebendas, querido rey.

Querido rey, quizá no contaban con la rebelión de la calle. Ya no somos los «perroflautas», somos médicos, jueces, abogados, científicos...  Es toda la sociedad la que está en la calle: juventud sin futuro, pensionistas sin derechos, personas dependientes...

Pero les da igual. Desfachatez, desvergüenza, calladas por respuesta o, si acaso, represión policial, cargas injustificadas, detenciones dignas de países totalitarios. Respuestas en Madrid de Ignacio González, su presidente, como «bienvenidas sean las dimisiones de los médicos» o vamos la ilegalizar el derecho de huelga.

Si a este caos se hubiera llegado con la izquierda en el Gobierno..., no sé yo si los tanques no estarían en las calles con una derecha cómplice.

Querido rey…, y tú…, a tus cosas, perdido completamente el pulso del país, perdida la complicidad de tus súbditos. Con entrevistas que no son entrevistas, sino patéticas puestas en escena que recuerdan a lideres divinos que aquí no nos creemos. Querido rey, tienes edad de jubilación. No sé si deberías dejarle el marrón a Felipe o a quien sea, o mejor, lo hablamos y montamos la Tercera, con colores más bonitos.

No me malinterpretes, que esta noche vienen los reyes, los magos.

Felicidades por tu cumpleaños.

¡Y ah!, ¡feliz 2013!