De Sara Carbonero a Alvarito del Bosque

No voy ocupar líneas desgranando calificativos sobre la victoria mundial de La Roja (término prohibido utilizar en Telemadrid, por sus paranoicos directivos). Por activa y por pasiva hemos conocido de la épica victoria futbolística. Los comentaristas, tras cada encuentro, se empeñaban en que lloráramos de emoción por las clasificaciones logradas. Pero a mí no se me escapaba ni una lagrimita. Reconozco que en algunos momentos temí por mi corazón cuando se desbocaba partido tras partido. Pero oye, que no lloraba.

Luego apareció Iker Casillas llorando y besando a su Sara periodista como en película de amor con final feliz. Pero tampoco este alarde de romanticismo me engrasó los lacrimales.

Todos los futbolistas lloraban y se abrazaban. La afición lloraba. Pero a mí, que no se me escapaba ni una lágrima. Y los comentaristas insistían en que había que llorar, que todo el mundo lloraba, como imponiendo emociones.

Pero al día siguiente sí. Yo no conocía a Álvaro, por lo visto todo el mundo le llama Alvarito. Es el segundo hijo de Vicente del Bosque, el seleccionador. Alvarito es un chaval de 21 años con Síndrome de Down. En su cara sí vi la emoción verdadera, la alegría indescriptible. Una cara que desbordaba amor, o buen rollo. Y me emocionó que su padre le permitiera festejar ante los ojos del mundo. Con orgullo de padre.

En estos días leí que el padre de del Bosque fue un ferroviario republicano. Es decir, que en su familia se conocía lo que es la derrota. Del Bosque, después, 38 años en el Real Madrid como jugador y como técnico, conoció derrotas y victorias. Y conoció lo que es ser despedido a pesar de las victorias. No era guapo, no era un pijo, ni un tipo mediático. Su bigote no era galáctico Hizo mutis por el foro con elegancia y sin exabruptos.

Del Bosque, el hombre tranquilo, sabe perder y, lo más difícil, sabe ganar. Gracias del Bosque por permitirnos conocer a tu entrenador, Alvarito, seguro que un derroche de amor, o buen rollo.

Cristiano Ronaldo, el muñeco diabólico y Ice Age 3

Hoy era una tarde calurosa en Madrid. En el Bernabeu, cosa rara, no estaba prevista ninguna presentación de futbolista megagaláctico. Tampoco estaba prevista la transmisión de ningún funeral por radio, Internet, ni televisión. Las fiestas del Orgullo ya descansaban con los fachas meapilas criticando la basura generada y el ruido. Así las cosas, busqué un lugar oscuro, con aire acondicionado, y que me mostrara algo refrescante: Ice Age 3, era la solución.

Una de las mejores fotos que últimamente he visto en la prensa era la de esta mañana, en la página 59 de El País, en deportes. Una escalinata, una pasarela y dos grupos bien definidos de personas: a la derecha Cristiano Ronaldo, pulgar en alto, feliz de haberse conocido sobresale entre un segurata calvo; otro calvo con pinta de guardaespaldas, mientras una joven, de espaldas que le cubre el pecho. Más atrás, otra mujer cubre la retaguardia de Cristiano. En este grupo la tensión y la velocidad es evidente, excepto por el gesto de semidiós de Cristiano. Unos pasos más atrás, siguiendo la estela del semidiós, los calvos y las chicas, aparece un personaje indescriptible, con aspecto de muñeco diabólico. El típico que se cuela en las fotos con aspecto de nuevo rico, el típico de ¿y éste qué pinta aquí? Sigue la estela de la derecha, pero mira el otro lío que hay en la izquierda, con su marcha de hombre importante, trajeado al estilo Corte Inglés (siempre me han parecido paradójicas las corbatas en los campos de fútbol). Mira a la izquierda, pero tiene claro que su camino, al menos hoy, está con los situados en la derecha, con el poder absoluto, con el triunfo que representa Cristiano Ronaldo.

A la izquierda, interceptado por dos seguratas, un tipo con su antebrazo izquierdo tatuado levanta el pulgar para saludar al semidiós. Pantalón vaquero y polo azul oscuro con finas rayas blancas, pelín pasado de moda. Este furibundo seguidor algo grita a Cristiano a pesar del placaje a que es sometido. Seguramente es una oración, una loa, una alabanza. Al fondo, otro tipo con traje solicita calma con su mano izquierda. Y detrás, tropecientos fotógrafos son testigos de la escena.

La escena es perfectamente simétrica, si acaso rota por el muñeco diabólico. Si hubiera estado un pelín más en el centro… En fin. Cualquiera sabe si la escena no fue una representación para poder decir que Cristiano (más de 90 millones de euros con patas) necesita un escolta personal 24 horas al día (quizá necesite a alguien que le vigile, que la noche madrileña es peligrosa para la salud, y más si aparece Paris Hilton).

En la misma página, otra información: fotografía a cuatro columnas de Casillas en Malí, rodeado de niños lugareños, con los que echó un partidillo solidario. ¡Qué lío! Qué bien trabajan en el gabinete de comunicación del Madrí. Esperemos que algún día tengan que dedicarse a hablar de fútbol.

Así, con la calorina me metí a ver Ice Age 3, en 3D, que con las gafas nuevas que tengo, progresivas, y las del cine, yo vi aquello en seis o siete dimensiones. La obsesiva ardilla sigue persiguiendo una bellota, pero…, surge el amor. Una novia que le encandila y que usa todos los estereotipos de femme fatal, para engañar a nuestro héroe. Una y otra vez hasta convertirle en un auténtico calzonazos. Pero, al final, la bellota hace que luche por su liberación, aunque sea para esclavizarse nuevamente al vicio bellotero.

Esta entrega de Ice Age se desarrolla en un mundo subterráneo que mantiene con vida a los dinosaurios, protagonistas de las diversas aventuras de ese extravagante grupo de amigos, que terminan siendo una auténtica familia: dos zarigüellas, tres mamuts, un tigre sable y un perezoso, empeñado en ser padre. En realidad, como decía una mamá muy progre a su hija, es una familia diversa en la que todos son distintos pero en los que triunfa por encima de las diferencias, el amor. ¿Por qué no van a poder ser dos zarigüellas hermanas de un mamut, si ellas quieren?

Lo que no me pareció imprescindible en este caso, fueron las 3 dimensiones. Quizá por culpa de los cristales progresivos, que no digo yo que no.

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De Aranguren a Paris Hilton / Digamos no

Salvo en breves periodos de la historia de España, el pensamiento, la crítica ejercida desde el pensamiento ha sido asesinada o expulsada. En la actualidad, los iconos de este país son futbolistas hiperasalariados, la adormidera indiscutible es, no ya el fútbol, sino el dinero que rodea al fútbol, el marketing, el cotilleo basura. Un cotilleo basura que genera pingües beneficios para los listos y las listas de turno.

En estos días se conmemora el centenario del nacimiento de José Luis López Aranguren, uno de los grandes pensadores de este país. La Residencia de Estudiantes de Madrid recoge hasta el 26 de julio una extraordinaria exposición que recorre la vida y el legado de este filósofo: "a través de la vida de Aranguren se muestra la evolución de la historia de España en unos momentos muy críticos como es el paso de la dictadura franquista a la democracia", explica Concha Roldán Panadero (en la foto), directora del Instituto de Filosofía del Consejo Superior de Investigaciones Científicas (CSIC); comisaria de la exposición, junto a Ana Romero; alumna de Aranguren, a pesar de la edad; y, cosas del destino, o la casualidad, hermana (no la única) del autor de La vida desde el Lago.

La filósofa destaca de Aranguren "el mérito añadido, reconocido por el propio profesor, de abandonar su vida de niño bien para enfrentarse intelectualmente con el régimen de Franco". Aranguren fue, junto a Tierno Galván, Agustín García Calvo y Santiago Montero Díaz, expulsado de su cátedra en 1965 por lo que se exilia para terminar instalándose en California. "Este exilio marca un punto de inflexión en la vida y la obra del filósofo", asegura Roldán Panadero, "él pasa por California y California pasa por él, por aquella California de los años sesenta y setenta que es la vanguardia intelectual y contracultural del mundo".

La muestra está salpicada de citas del autor de El buen talante. Roldán nos llama la atención sobre la definición, que en 1969, hace el filósofo del concepto "intelectual": "… el intelectual es incómodo, es una aguafiestas con su manía de estar diciendo siempre no a la injusticia". Para Roldán, "Aranguren tenía mucho de llanero solitario, pero es indiscutible su relación y compromiso con la Universidad y los estudiantes".

Ana Romero, también comisaria de la exposición, revela que "no se puede hablar de un único Aranguren. Se trata de un personaje en constante evolución, preocupado por y ocupado en ese diálogo permanente entre conservación e innovación, entre el pasado y el presente, entre la España emigrada o peregrina, y la España por él vivida. Su interés por la poesía, la literatura, la pintura, la escultura se evidencia en la muestra, al igual que sus reflexiones sobre filosofía, política o religión". Romero, habla de un Aranguren poliédrico: "filósofo intimista, cristiano heterodoxo, maestro, político, intelectual, literato…"

La gran noticia que está rodeando la exposición es la donación del Archivo Aranguren que la familia del filósofo ha realizado al Instituto de Filosofía del CSIC. Todo tipo de documentación inédita irá siendo pública con los años para que podamos conocer algo mejor la historia de Aranguren, la historia de España. Una gran inversión para el conocimiento.

Y llegados a este punto, haciendo futurismo ficción, cabe preguntarse sobre el interés que dentro de cien años pueda tener un archivo de Cristiano Ronaldo o Paris Hilton. Sí está claro que ahora, juntos, pueden hacer que el Madrí venda muchas camisetas por todo el orbe (que falta hace para devolver un dinerillo a Caja Madrid), y le quiten espacio en los medios al Barça tricampeón. No sabemos cuántos goles meterá Ronaldo. Si sabemos que un ejército de periodistas loará su primer gol. Seguro que ya está escrito este titular: "Un gol que vale todo el oro del mundo".

Entretanto vuelvo a Aranguren, que con su ánimo de aguafiestas, también puso texto a la contrapotada de un disco de otro clásico, a Raimon:

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Ahí va la letra de Raimon para los que no dominen el catalán.

DIGUEM NO

Ara que som junts
diré el que tu i jo sabem
i que sovint oblidem:

Hem vist la por
ser llei per a tots.
Hem vist la sang
—que sols fa sang—
ser llei del món.

No,
jo dic no,
diguem no.
Nosaltres no som d'eixe món.

Hem vist la fam
ser pa
dels treballadors.

Hem vist tancats
a la presó
homes plens de raó.

No,
jo dic no,
diguem no.
Nosaltres no som d'eixe món.

No,
diguem no.
Nosaltres no som d'eixe món.


DIGAMOS NO

Ahora que estamos juntos
diré lo que tú y yo sabemos
y que a menudo olvidamos:

Hemos visto al miedo
ser ley para todos.
Hemos visto a la sangre
-que sólo hace sangre-
ser ley del mundo.

No,
yo digo no,
digamos no.
Nosotros no somos de ese mundo.

Hemos visto al hambre
ser pan
para los trabajadores.

Hemos visto encerrados
en la prisión
a hombres llenos de razón.

No,
yo digo no,
digamos no.
Nosotros no somos de ese mundo.

No,
digamos no.
Nosotros no somos de ese mundo.

Los tres Pacos, Bonnie and Clyde y el Real Madrid

Que son ladrones y roban como nadie, Paco
y roban como nadie, Paco
y roban como nadie, Paco, Paco, Paco…

Correa, Granados y Camps coinciden en el nombre (junto a Franco). Los tres son Paco, como la vieja canción que, convenientemente arreglada la coreografía, arrasa en Youtube

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Por supuesto nadie debe darse por aludido porque no hay ninguna intencionalidad entre la canción y el nombre de político alguno y mucho menos del PP. Que mira lo que le ha pasado a Tomás Gómez, el secretario general del Partido Socialista de Madrid. Para una vez que hace una gracia el hombre, dice Ana Mato que emprenderá acciones legales contra él. Bueno, tampoco le viene mal, que a estas alturas, a Tomás Gómez le conoce el 90 por ciento de la ciudadanía de Parla. Y pare usted de contar.

La gracia ha consistido en comparar al ex alcalde de Pozuelo y su ex esposa (Ana Mato) con el matrimonio Julián Muñoz y Mayte Zaldivar, ni siquiera con la Pantoja. Ni siquiera les ha comparado con Bonnie and Clyde, aunque éstos tienen más glamour. Eso sí.

Con tantos líos quizá haya pasado desapercibido que hoy, el presidente del Real Madrid, Vicente Boluda, acudió a declarar en calidad de testigo al Juzgado de Primera Instancia de Madrid en relación a la demanda de impugnación que varios socios del club presentaron el pasado enero por las irregularidades que se produjeron en la Asamblea de Compromisarios celebrada el 7 de diciembre de 2008. La asamblea de "los mariachis", de los "ultras" provocadores que impiden hablar porque no saben qué es la democracia, ni el respeto, ni el fútbol.

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En fin. Veamos qué nos depara el Día de San Patricio. Más allá de unas cervezas y el verde de la esperanza. No de la Esperanza.

Real Madrid, el maleante y el italiano

Aún muchos periódicos de papel conservan breves espacios, no para chantajear, sino para lanzar mensajes crípticos para mentes ilustradas. Yo que no soy mente ilustrada he visto hoy en El Mundo el recuadrito denominado "Conjeturas" firmado bajo seudónimo, "Erasmo" y titulado R. Madrid. En escasas líneas, desde el anonimato, se aconseja al club lo que no debe hacer y mezcla al tristemente desaparecido Diario 16, en concreto se refiere a un "maleante que ayudó a destruir tan grande rotativo democrático".

Aunque no cita el nombre, yo creo que se refiere al que fuera director y hombre del Grupo, José Luis Gutiérrez. Y aunque El Guti, tuviera sus cosas, me parece una barbaridad calificarlo de maleante, simplemente porque fue hundiendo poco a poco el Diario, para él, terminar finalmente en manos de Pedro José. Quizá fuera un topo más de la derechona, pero tener pocos principios y flexibles no implica que una persona sea un maleante.

Muchos en el Real Madrid llevan peleando mucho tiempo para que los ultras desaparezcan, para que dejen de ensuciar al equipo y por ende, al fútbol. Intuyo que el tal Erasmo es amigo de Aznar y sus intenciones. El Real Madrid, el fútbol, no necesita ni ultras, ni mensajes crípticos para mentes ilustradas. El Real Madrid necesita inteligencia en el campo y en los despachos.

Por cierto, interesante ver a los Aznar en el palco del Master Series, gracias al presunto maleante (aquí sí), Paco Correa. Un Aznar que como todos sabemos sabe de fútbol y política gracias a Berlusfacio. Claro que las clases se las dio en italiano:


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Gila vive, Los Beatles también

En medio de las tragedias que vemos en las primeras de los periódicos. En medio de la estupefacción por la retahila de casos de corrupción que está padeciendo el PP, fundamentalmente en Madrid y Valencia (que ahora a Aznar le da por flirtear con el Real Madrid en una futura directiva, haciéndole la pelota a Florentino). En medio de unas cosas y otras, nos encontramos con la tragicomedia, muy del gusto de Gila, el genio del humor que ya nos abandonó.

Resulta que dos submarinos nucleares, un inglés y un francés, cargados con misiles y cabezas atómicas hasta los dientes, se chocaron en el fondo del mar junto a nuestras costas. Vamos que lo del chapapote podría haber quedado a la altura del betún (nunca mejor dicho), en una graduación de desastres.

Lo bueno es que los jefes militares se sienten tan orgullosos, porque al chocarse se evidencia la gran capacidad de estos aparatos para navegar sumergidos sin ser detectados. ¡Joé! Si lo hace aposta Bin Laden (¿dónde se ha metido este hombre?), no le sale. Que además del reventón, que nos habría dejado sin mejillones, la cuarta parte del poderío nuclear militar europeo se habría ido al garete.

Lo que no sabemos es si los capitanes, después del incidente salieron con unas copitas de más cantando con alegría:

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