¡Bravo!

Después de lo que he visto esta tarde, me da vergüenza recordar mis quejas de ayer porque se me subió la bola. O sea, el gemelo derecho. Y me da vergüenza reconocer las agujetas que tengo en el musculito de la parte de atrás de la parte de arriba del brazo, que yo creo que es tríceps. Todas estas pequeñas molestias vinieron a cuenta del Pilates, que ayer mi señora monitora estaba marchosa. Agotado, tembloroso, pero tieso como un ajo no pude por menos que ir a tomarme un té…, pero esto ya lo narré ayer a cuento de las micciones imposibles.

Cuando digo que me avergüenzo es porque esta tarde he visto el espectáculo Rain del Cirque Eloize. Ya hace tres temporadas anduvo por aquí esta compañía canadiense con el espectáculo Nomade. La pena es que están muy poco tiempo porque, a pesar de la crisis, el teatro estaba a rebosar y el teatro rebosante ha aplaudido al acabar la función, con entusiasmo, con intensidad, con emoción. Y el público ha salido con la felicidad en los rostros (en la fila 10 ó 12, Carlos Hipólito, que se ha chupado cola de última hora).

Al igual que en Nomade, Rain es circo para teatro, elegante, repleto de humor, pero nada para intelectuloides, como en un momento dado vienen a dejar claro.
Es circo para teatro porque requiere de la intimidad de una sala de teatro, no una carpa como el Price (dudo que sus gestores, puestos ahí por el Ayuntamiento de Madrid, sepan del Cirque Eloize), ni un cosa superespectacular como el Cirque du Soleil, donde, me dice una amiga, maltratan y explotan a los artistas.

En Rain hay belleza y estética en la escenografía y en los cuerpos. Belleza y fuerza, coordinación, equilibrio, elasticidad. En Rain hay originalidad, juego de luz, música en directo. Cada artista es especialista en algo pero todos hacen de todo. Y yo creo que por mucho que practique pilates nunca lograré hacer el número de los hombres fuertes (más o menos minuto 3 del video). Eso sí, prometo no quejarme si se me sube la bola, o si tengo agujetas:

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¡No funciona! / Medidas contra la crisis

La cosa me quedó muy británica. Que a las cinco o'clock me tome un té. Los riñones me funcionan de maravilla. Marché por la zona de Moncloa a realizar unas gestiones de carácter personal. Los riñones me funcionan de maravilla. A eso de las 19:00 horas andaba por la FNAC comprando un regalo que luego llevaría cerca del Metro de La Elipa. Los riñones me funcionan de maravilla, así que estando en la tienda de origen francés tomé la escalera mecánica hacia arriba, hacia los "aseos".
Pero… ¡¡¡No funcionaban!!! Este tema ya lo he mencionado en el blog porque en el tren a Ciempozuelos, el 15 de febrero, el WC no funcionaba y porque en la estación de Ciempozuelos ¡¡¡No hay servicio!!! Cierto que aquello fue más duro.
Así las cosas, emprendí la compra rápidamente, sin consumir nada más. Este asunto no es baladí. La crisis económica creo que puede afectar más a España porque los aseos públicos no funcionan. El pueblo, el consumidor, no puede desahogar cómodamente, con lo que no tiene (tenemos) tiempo para consumir más o menos compulsivamente. Si no consumimos, no producimos y si no producimos, la economía se para, nos sobreviene la recesión y..., esperemos que no nos ataque la deflación.
Creo que Solbes tiene que tomar medias serias, concretas y ejecutivas, para que la ciudadanía pueda realizar sus necesidades fisiológicas y así aumente el consumo.
Es más creo que la gente en Madrid va corriendo de un sitio a otro, no tanto por estrés, como por que se va todo el mundo meando, en el mejor de los casos.
Y dicho esto , una vez comprado el regalo, me encaminé al Metro, a La Elipa. Iba a salir por el ascensor, que esa salida es la que más me interesaba. Pero… ¡¡¡No funcionaba!!! ¿Por qué no funciona nunca este ascensor. A mí realmente no me supone un gran problema, pero los usuarios de sillas de ruedas, los niños en carritos… ¿De qué sirve el dibujito en todos los mapas asegurando que hay ascensor si nunca funciona?
En fin, menos mal que por fin ya es viernes:

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Vals con Bashir / CCOOpla de clausura

Sigo impactado por la película Vals con Bashir, especialmente con el final. Es una película de animación que rememora la invasión de Libano y los problemas psicológicos de un soldado israelí, veinte años después. A pesar del ambiente tétrico de la historia, la parte surrealista y onírica de la narración cuenta con preciosas estampas como la anexada.

Y mientras dejo en la recámara la peli para madurarla rememoro una jornada en la que he visto como los congresoso de Comisiones Obreras siguen clausurándose con La Internacional, letra comunista, aunque cada vez con menos puños levantados. Al fin y al cabo todo ello son símbolos.

Recuerdo que hace ya bastantes años, un líder, muy líder de este sindicato, me decía en privado que La Internacional era una copla bullanguera. Pues ahí sigue. Aguantando los tirones.

El culebrón PP sigue adelante. Que en Boadilla, el ex alcalde Panero ha dejado el partido y se ha montado una gestora que dirija aquel berenjenal. Gallegos y vascos empiezan a reflexionar. La solución a esas reflexiones, el domingo.

Espe recoge tempestades

Decíamos ayer que Espe, en sede sindical (el Congreso de CCOO de Madrid), alabó las bondades del fracasado neoliberalismo y lo nefasto de las administraciones publicas, a pesar de que a ella la pagamos entre todos por ser la responsable de la Administración Púbica madrileña. Decía hoy la prensa que a Espe no le gustó el video que allí se emitió. Tomás Gómez, líder de los socialistas madrileños dijo que a él sí le gustó: http://video.google.es/videoplay?docid=-1653336190931350179&hl=es

Decía hoy El Mundo que Espe dijo: "No me merezco esto" cuando vio el video de la polémica.

Espe ha sembrado vientos y está recogiendo tempestades. En cuatro años no ha dialogado con los sindicatos (lo ha hecho hace un par de semanas) y ha hecho una espantosa y privatizadora gestión en Sanidad, Educación, Vivienda… ¿Qué quería ahora? ¿Besitos y gracias por estar aquí?

Espe no está herida, está tocada y..., hundida. Alberto Ruiz-Gallardón, el alcalde de la capital, que hoy, en el mismo lugar, en el Congreso de CCOO, ha sido calurosamente aplaudido, empieza a oler a candidato de su partido a la presidencia del Gobierno.

Hoy, además, el sistema nrvioso central del PP nacional sufre convulsiones, que su tesorero, Luis Barcenas, ha sido implicado por Garzón en la trama corrupta de este partido. La cosa se pone fea.

Y vamos a ver qué hace el Madrid, o el Liverpool, según se mire.

Espe en Congreso CCOO / Slumdog Millionaire

Anduve esta mañana en la inauguración del Congreso de CCOO de Madrid. Un inicio calmado y estético, gracias a dos niñas tocando el chelo, como demuestra el video, tornó su aspecto con la intervención de la presidenta de la Comunidad, Esperanza Aguirre.

Espe, con su desvergüenza y desparpajo, alabó en sede sindical las bondades del neoliberalismo, lo nefasto de las administraciones públicas, "burocracia" dijo (eso que ella es la jefa suprema en Madrid de la Administración autonómica), y un sinfín más de teorías que hoy estamos viendo que son un desastre. Pero ella, taza y media.

Soltó sus culebras por la boca y se marchó. Luego, Rodolfo Benito de CCOO; José Ricardo Martínez, de UGT; Tomás Gómez, del PSM-PSOE y Miguel Reneses, de IU criticaron a la ausente. Javier López, también, pero era el anfitrión y no se desmelenó.

En la entrada al Congreso, una exposición fotográfica de Fran Lorente con imágenes de impacto de estos últimos cuatro años, relacionadas con el sindicato y el mundo laboral.

Por la tarde cine, la superoscarizada, Slumdog Millionaire, magnífica historia de picaros actuales en India, un país repleto de miseria y violencia, más allá del Tag Majal. Historia también de amor, de lucha por la vida con una estupenda música y fotografía.

Y luego, cierta prisa, que hoy era martes y tocaba House.

Coche al revés / Agustín González / ¡Gracias Bermejo!

Este lunes amaneció soleado pero con líos. Como si las avanzadillas primaverales imprimieran agitación y sobresaltos. No es coña. Que al poco de salir de casa, me encuentro con que una furgoneta, en el mínimo espacio de una rotonda, se ha dado la vuelta, o el conductor la ha dado la vuelta, o ha habido un poltergeist. La foto es absolutamente auténtica.

Bueno, es una rotonda, pero se llama Plaza de Agustín González en memoria del magnífico actor que murió hace ya cuatro años. Si este hombre hubiera sido norteamericano… El Consistorio rápidamente buscó una pared y colocó la placa de "Plaza Agustín González", pero es una rotonda llena de coches, no una plaza llena de personas.

El día comenzaba como con lío, especialmente para Paco Granados, el jefe de los espías de la Comunidad de Madrid… Bueno, de unos espías, porque a Granados le tenían bien espiado otros espías. Ahora surgen dossieres de algunas tropelías, supongo que presuntas, llevadas a cabo por el consejero. Y yo creo que debe haber más papeles de estos. En fin.

El día siguió avanzando como con lío, especialmente para el ministro de Justicia que decidió dimitir siguiendo las recomendaciones de este blog (ver entrada del sábado. Indispensable el video El cazador cazado son sólo 30 segundos). ¡Gracias Mariano!, que es que quedaba francamente mal que siguieras siendo ministro después de la cacería, de la licencia, y tal y tal. Lo gracioso de la historia es que se monta un lío de espías, de corrupción, de espanto en el PP y termina dimitiendo un ministro. Ahora sólo falta que alguno de los mafiosos: empresarios, políticos (diputados, o consejeros, o lo que sea), dimitan, sean juzgados y vayan a chirona si es menester, aunque sean del PP. Que estos del PP parecen tocados por el manto de la Virgen y siempre se escaquean.

Dentro de un rato entrevistan a Zapatero en Antena 3. Vamos a ver como acaba el día. Alguna prensa dice que en Euskadi, el PSOE y el PP pueden gobernar juntos. Parece que ya no se rompe España.

Yo, mañana no me perderé el 20 minutos, el gratuito. No sólo por sus páginas centrales, también por el horóscopo.

Bueno un lunes un poco surrealista. Bermejo, este video de Virginia Casilda, (que no pude colgar el viernes) te lo dedico, ¡Y ánimo!

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Dos menos / El inventor del Selur está sucio

¡Hombre! Pepe Sacristán y Hector Alterio son unos auténticos monstruos sobre el escenario. Me esperaba yo algo más acorde con Wit, una obra en la que se trata el asunto de la muerte y que hace tres temporadas Rosa María Sardá hizo que el público se levantara escopeteado a aplaudir cuando cayó el telón (cada vez hay menos telones, pero bueno). Me esperaba yo que la muerte y su desmitificación iban a ser el único asunto, pero no. La obra sólo dura hora y cuarto y surge otro tema que no sé yo muy bien por qué. El principio es fuerte, dinámico, brioso y aunque el ritmo no decae, gracias a los actores, se termina diluyendo la perspectiva. Pero sí, a ellos merece la pena verlos (Paloma San Basilio, por cierto, en la fila 6). Sí recomendaría, ya puestos con el asunto de la dramaturgia, Días de vino y rosas, con Carmelo Gómez y Silvia Abascal. Sorprende muy gratamente ella, porque a él ya vamos con el prejuicio de saber que nos va a gustar. Es una adaptación de la película protagonizada por Jack Lemmon que trata con toda su crudeza el problema del alcoholismo. Problema extensible a todas las adicciones.

Después, del Carnaval mejor no hablar. Sólo diré que hay que aprovechar, que se nos sobreviene la Cuaresma, el ayuno, el sacrificio… Eso sí, el desfile del Carnaval oficial pasaba por encima y por los lados del Teatro Fernán Gómez, vamos el de la Villa. El final, tan espectacular como cualquier evento capitalino con el Selur como el caballo de Atila, como un regimiento avanzando sin piedad.

Fue esto del Selur un invento de Alberto López Viejo, el dimitido consejero de Deportes, que no entiendo como no le dimiten ya de diputado regional. Bueno, sí, porque es aforado y así cuesta más enchironarlo. A López Viejo siempre le gustaba dar la nota y, cuando le dieron la concejalía de Limpiezas en la capital del reino se dijo: "¿Qué hago yo para dar la nota teniendo en cuenta que la plebe me va a poner a parir por lo sucias que están las calles?"

Ya existía con éxito el Seur, las urgencias médicas, así que tiró de talonario y montó las urgencias de limpieza. El Selur hizo trabajos muy importantes. Tras la despedida de solteros de Ana Aznar y Alejandro Agag en la discoteca Gabana de la capital, varios operarios de limpieza tuvieron que limpiar con rodilla en suelo la acera por donde iban a pasar los invitados.

López Viejo protagonizó otro incidente con los trabajadores de Sintel que estaban desmontando el campamento en la Castellana en el verano de 2001, después de permanecer allí varios meses para protestar por los despedidos de la empresa telefónica. El ex concejal se presentó con una brigada de limpieza y los expulsó de la zona al modo Atila. Ahora López Viejo está más sólo que la una. En este video NODO casero vemos al Selur en acción el pasado mes de noviembre, después de que por la calle Alcalá pasaran las ovejas, reivindicando las cañadas reales. Bueno, reivindicar, reivindicar, reivindican los pastores:

Mi patria / Germán / Gallardón/ El cazador cazado / Carnaval

Rilke (http://http://es.wikipedia.org/wiki/Rainer_Maria_Rilke) decía que la única patria del hombre es su infancia. Y yo, en este sentido, soy un auténtico patriota. Bueno, soy un miembro más de la "sekta" conformada por la quinta 1965 del SEK (Atocha, Santa Isabel, San Ildefonso). El SEK era el cole, claro. Y una buena banda seguimos en contacto a pesar del tiempo y de la diversidad, porque nos une una patria: nuestra infancia, nuestra adolescencia. Tenemos la suerte de poder viajar, de cuando en cuando, al País de Nunca Jamás y poder ser nosotros mismos sin que ningún mayor nos recrimine por ello.

Germán fue el inventor del término "sekta" y comí con él ayer en el asiático, en Gó. Germán es Germán Fernández, es doctor en Ciencias Físicas, escribe algún que otro artículo de divulgación científica y más…, porque es un tanto renacentista. Pica de todo un poco: de las ciencias, de las letras. Siempre está atento, alerta, ofreciendo soluciones, repartiendo conocimientos tanto de los útiles como de los más importantes, los inútiles. Germán se indigna ante una mala utilización de un imperativo o un pretérito imperfecto, sobre todo si está publicado, lo cual no es moco de pavo. Evidentemente, Germán en el cole era de los empollones, sin ánimo de ofender. Pero es que esas notas que ha venido sacando toda su vida eran un poco extremas.

Germán llora ante un brownie, un escandaloso helado o una napolitana jugosa.

Y al igual que se indigna ante la mala utilización de un tiempo verbal, se indigna con la que está cayendo en la Comunidad de Madrid. El único pepero que no sólo está salvando el pellejo, sino que está preparando su asalto a la presidencia del Gobierno, es el alcalde Alberto Ruiz-Gallardón, que va cesando cargos municipales, según van saliendo nombres implicados en la corrupción. Nombres que van aumentando y aumentando bajo la pluma del juez Garzón. Algunos dejó escritos antes de irse al hospital con el subidón de tensión…

Quien parece que no lo lleva demasiado claro es el otro cazador, el ministro de Justicia, Mariano Fernández Bermejo, el cazador cazado. (El video no tiene desperdicio, es muy breve):

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Hay que ser estúpido para no cumplir las leyes, y más, si eres ministro de Justicia. El señorito ministro que cazaba sin licencia no puede seguir siendo ministro.

Luego me iré al teatro a ver a Hector Alterio y Pepe Sacristán y, depués, con una de mis múltiples máscaras disfrutaré del Carnaval… (Los suecos y las suecas me agredecerán este enlace):

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Gó / ansiedad / viernes vanguardista

Mañana diré con quién he comido hoy. Hoy diré que he comido en un asiático que se llama Gó. En un callejón de la calle Alcalá, antes de llegar a Zaragoza. Hemos comido en el tepanyaki, que no es otra cosa que la plancha. Ahí se puede ver evolucionar al cocinero con maestría, con sus cuchillos y su amplio instrumental.

Prácticamente al tiempo que pedíamos tepanyaki de arroz, de pato, de sepia, de rollitos de ternera, Baltasar Garzón se iba al Hopital con un subidón de tensión. De postre maji y te jazmín. Por lo visto, Garzón tenía una crisis de ansiedad, que la tensión le llegaba a 20, cuando lo normal es 14.

Hoy es viernes e iba a colgar un vanguardista video de una seguidora artista, pero no la tecnología se niega.

Ángela / Espebroncas / ¡Santa Rusia! y más Machado

Después de ir de acá para allá y de allá para acá, paré un rato y pude comer con mi amiga Ángela. La encontre agarrada a unos barrotes, como en la cárcel, pero no. estaba por fuera. Ángela es Ángela Bautista, que rima con periodista. Fue mi jefa hace unos… En fin, hace cuatro lustros era mi jefa. Y ahora es una de las periodistas con más experiencia, sabiduría y saber hacer de la capital, pese a quien le pese.

Ángela tiene los ojos transparentes, y la brillan. Sabe poner sonrisa de canalla y mirada de entre líneas. Siempre ha sido apasionada, por lo que a veces es capaz de echar por su boca sapos y culebras, pero jamás lleva el cuchillo escondido en la espalda. Con ella, después de una tempestad, es fácil que vuelva la calma. Salvo si la parte contraria es imbecil.

Ángela es de las personas de las que aprendí cosas cuando aún mi cabellera estaba limpia de canas. ¡Y no es que Ángela sea mayor! ¡Qué no, qué no! Ángela es de las que se remangan y echa p'alante como un Mihura. Pero luego se para y es sensible. Que yo pienso que debería retomar la costumbre de escribir poesía.

Y hoy hemos invertido un minuto en recordar que hace cuatro lustros la cosa era diferente, y que nos reíamos en el curro, y que discutíamos pero había un buen rollo invisible. Ahora la cosa es diferente. Hay más ineptos en puestos relevantes, hay pelotas insufribles, hay mindundis, trozos de madera…

En esto andaba nuestra cabeza, casi al tiempo en el que en la Asamblea de Madrid se ha armado la de San Quintín. Espe sandunguera, chula, prepotente, sin recato, ni vergüenza. Espe impertinente, caradura, estrafalaria. Espe populista y populera, gritona, marimandona. Espe caudillista, vocinglera, totalitaria y puñetera. Espeseudogolpista. Espe está ya muy tocada, huye hacia delante. Aparte de ella, no la importa nada.

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Los gritos del Hemiciclo nada tenían que ver con la tranquilidad y la paz del homenaje a Antonio Machado que durante el día de hoy se ha realizado en la sede de CCOO de Madrid. Se han leído, durante toda la jornada, poemas de Machado. A mí me ha tocado algo poco machadiano, que no sé yo si ha sido casualidad, o destino:


“Voz de España”
(A los intelectuales de la Rusia Soviética)

¡Oh Rusia, noble Rusia, Santa Rusia,
cien veces noble y santa
desde que roto el báculo y el cetro,
empuñas el martillo y la guadaña!
en este promontorio de Occidente,
por estas tierras altas
erizadas de sierras, vastas liras
de piedra y sol, por sus llanuras pardas
y por sus campos verdes,
sus ríos hondos, sus marinas claras,
bajo la negra encina y el áureo limonero,
junto al clavel y la retama,
de monte a monte y río a río
¿oyes la voz de España?
Mientras la guerra truena
de mar a mar, ella te grita: ¡Hermana!

Después un documental de Herminio Medal, un mesa redonda con éste; con Manuel Nuñez Encabo, presidente de la Fundación Antonio Machado y Leonor Machado, sobrina del poeta. Y una lectura de poemas a cargo de Pepe Viyuela y Alejandra Torray.
Leonor nos ha recordado la máxima de su tío: "diálogo, cultura y respeto". Nuñez Encabo, diputado socialista el 23-F, tiene muy presente estos días los versos:

Españolito que vienes
al mundo, te guarde Dios,
una de las dos españas
ha de helarte el corazón.

Más Silvia / Juárez / Machado/ ¡Por favor, un esquema pepero!

Yo creo que mi señora monitora, Silvia , ha leído la entrada de anteayer porque hoy la cosa del pilates ha sido suave, hasta donde se puede llamar suave: un reformer básico, un suelo básico y estiramientos en el cadillac. Eso sí, después de un par de noches enganchado al ordenador me chirriaban hasta las pestañas. Luego, mi señora monitora, me ha hecho un regalo que por pudor no desvelaré.

Antes de todo esto, tuve tiempo de tomar un piscolabis con un gran amigo de hace ya unos años: Javier Juárez. Juárez es periodista, pero fundamentalmente hace libros de historia, de espías, de la Segunda Guerra Mundial, de la Guerra Civil… (Juan Pujol, el espía que derrotó a Hitler; Madrid, Londres, Berlín; Espías de Franco al servicio de Hitler; La guarida del Lobo; Patria, una española en el KGB). En la foto, Juárez, a la derecha en la presentación de Madrid, Londres, Berlin…

Antes de finalizar el año publicará un libro sobre Gustavo Durán, un personaje en extremo interesante. Cómo no sería, que Hemingway, además de ser su colega, se inspiró en él para un personaje de Por quién doblan las campanas.

En fin, Juárez escribe, tiene muchos proyectos y le gusta el queso, que es capaz de zamparse una ensalada con queso, un San Jacobo y una tarta de queso.

Lógicamente, hemos charlado sobre la corrupción del PP que nos invade, especialmente en Madrid. Yo he llegado a la conclusión de que ya me he perdido, vamos, que necesito un esquemita resumen de quién trinca más. ¿Irá alguno de estos a la cárcel? ¡Hombre! Al menos a los que pillan que son del PSOE los entrullan por un tiempo.

Y mañana acudiré a un homenaje a Machado en el 70 aniversario de su muerte. Yo creo que es recomendable:

Homenaje a Machado en los 70 años de su muerte

Contará con la sobrina del poeta, Leonor Machado
Mañana, jueves 19 de febrero, la Fundación Sindical de Estudios y la Fundación Ateneo Cultural 1º de Mayo de CCOO organizan el acto "A Machado, homenaje en los 70 años de su muerte".
Comienza a las 18 horas en el auditorio Marcelino Camacho del sindicato (Lope de Vega, 40) con la proyección del documental Antonio Machado, destierro y muerte de un poeta", de Hermindo Medal. Posteriormente tendrá lugar una mesa redonda con Francisca Aguirre (poeta), Manuel Núñez Encabo
(pte. Fundación Antonio Machado), Leonor Machado (sobrina del poeta) y Herminio Medal (director y productor del documental). Modera Gonzalo Escarpa (poeta).

A las 20,30 tendrá lugar la actuación "Los poetas bajaron del Olimpo" en la que los actores Pepe Viyuela y Alejandra Torray llevarán a cabo una lectura de poemas.

Por otra parte y desde las 12 horas por la mañana se iniciará una lectura continuada de poemas que se desarrollará hasta las 18 horas.

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Gila vive, Los Beatles también

En medio de las tragedias que vemos en las primeras de los periódicos. En medio de la estupefacción por la retahila de casos de corrupción que está padeciendo el PP, fundamentalmente en Madrid y Valencia (que ahora a Aznar le da por flirtear con el Real Madrid en una futura directiva, haciéndole la pelota a Florentino). En medio de unas cosas y otras, nos encontramos con la tragicomedia, muy del gusto de Gila, el genio del humor que ya nos abandonó.

Resulta que dos submarinos nucleares, un inglés y un francés, cargados con misiles y cabezas atómicas hasta los dientes, se chocaron en el fondo del mar junto a nuestras costas. Vamos que lo del chapapote podría haber quedado a la altura del betún (nunca mejor dicho), en una graduación de desastres.

Lo bueno es que los jefes militares se sienten tan orgullosos, porque al chocarse se evidencia la gran capacidad de estos aparatos para navegar sumergidos sin ser detectados. ¡Joé! Si lo hace aposta Bin Laden (¿dónde se ha metido este hombre?), no le sale. Que además del reventón, que nos habría dejado sin mejillones, la cuarta parte del poderío nuclear militar europeo se habría ido al garete.

Lo que no sabemos es si los capitanes, después del incidente salieron con unas copitas de más cantando con alegría:

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Silvia / Gaza / Cayo Lara

Tres años. El 14 de febrero ha hecho tres años que dos veces por semana hago pilates. Y, a pesar del estigma que esto tiene de cosa pija y fina, yo sigo sudando como un cerdo, pero de los que sudan.

Mi señora monitora, Silvia, a veces surge como un sargento a la antigua usanza y hace que los entrenamientos de los marines parezcan una broma. Pero en el fondo nos queremos. Tiene manos frías, ojos claros y la mirada limpia de la lealtad. Y gracias a estas palizas, de mi espalda y aledaños han desaparecido los dolores que hasta hace un trienio me paralizaban.

También gracias a estas palizas, uno retoma el pulso a las pequeñas cosas importantes de la vida: ese cuerpo, que a veces maltratamos y olvidamos, pero que nos tiene que acompañar hasta el último día; el cerebro se oxigena, y los problemas se relativizan dando a cada uno su verdadero tamaño.

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No deja de ser curioso que, hablando de los tamaños de los problemas, entre unas cosas y otras, ha dejado de ser noticia la matanza perpetrada en Gaza por el Gobierno de Israel. Según la ONU, 1.314 personas muertas, 416 niños y 106 mujeres. Casi 2.000 niños heridos; ciudades arrasadas… Quien mande en este mundo ha decidido que esto ya no es noticia, a pesar de la urgente necesidad de ayuda humanitaria. Quien mande en este mundo vuelve a olvidarse de Palestina y de la represión del ejército mejor equipado del mundo (fotografía realizada en Cisjordania por Fran Lorente. Galería completa en: http://picasaweb.google.es/ccoodemadrid/Palestina )


Veo hoy, en El País una entrevista con el nuevo jefe de IU, Cayo Lara, y veo su trasnochado interés por defender la situación política de Cuba, donde no existe libertad de expresión (después de China, es el país con más periodistas encarcelados) o donde gays y lesbianas son perseguidos . Es inexplicable que IU, allá por los años 80 fuera la vanguardia de la defensa de los homosexuales, pero cuando hay que defender esos derechos fuera, se calla. IU parece, además, que proclama la huelga general como receta contra la crisis económica internacional. ¿El día después de esa hipotética huelga general habría acabado la crisis?
IU, o mejor, sus dirigentes, siguen con sota, caballo y rey. No saben encontrar su espacio. Y es una lástima, porque ese espacio existe.

Creo que los que mandan, los que nos dirigen en este país o en este mundo, deberían echar un rato en oxigenar su cerebro, por el bien de todos. Yo les recomendaría que siguieran las instrucciones de Silvia, de sus ojos claros y su mirada limpia.

Atocha, caca, Pinto, Valdemoro, Ciempozuelos

Después de un copioso desayuno dominical marché a la estación de Atocha rumbo a Aranjuez en Cercanías. El problema surgió cuando la parte desechable del copioso desayuno dijo que quería salir. Ahora, en esta línea de Cercanías, hay un WC que podía servir de alivio. Pero como es tradición en nuestro país, estaba fuera de servicio.

Al llegar a Pinto la cosa pintaba mal. Mi circunstancia escatológica tomaba un punto de no retorno. Un escandalito en este pueblo acabó con la carrera de un alcalde socialista, Antonio Fernández. Luego ganó el PP y ahora una moción de censura hace que el PSOE gobierne, dependiendo de cómo esté el ánimo de un independiente.

Luego vino Valdemoro, antiguo reino de Francisco Granados, amo del espionaje regional, según parece. A don Paco le quemaron un coche suyo que en realidad estaba a nombre de una empresa y…, bueno, otro berenjenal. Valdemoro en su día fue feudo del PSOE, pero entre unas cosas y otras, incluidas visitas de Luis Roldán cuando era jefe de la Guardia Civil, hicieron que se perdiera esa localidad (o se ganara, según se mire). Valdemoro tiene unos enormes almacenes de El Corte Inglés y la Academia de la Guardia Civil, que hay que ser gil para pasar por delante con un coche a 280 kilómetros por hora, como el otro día decía la prensa que hizo un personaje.

En estas cosas pensaba cuando veía que no llegaba a Aranjuez sin desahogar. Así fue, en Ciempozuelos tuve que bajar como alma que lleva el diablo buscando el servicio de la estación. Pero no. ¡En la estación de Ciempozuelos no hay servicio! Magdalena Álvarez, la mejor ministra de Transportes e Infraestructuras de todos los tiempos, no se ha dado cuenta de que en Ciempozuelos hay que mear (en el mejor de los casos) fuera del tiesto. Subí calle arriba y vi a la derecha una residencia de ancianos concertada. Luego caí en que era la que se quemó el año pasado porque un anciano se quedó frito (perdón por la figura literaria) fumando. Entre sillas de ruedas, visitantes y cuerpos ancianos me hice con un servicio más o menos aceptable. Mis dedos rozaron el cielo. ¡Qué alivio!

Luego me dio pereza tomar dirección Aranjuez. Di unas vueltas por Ciempozuelos, que toma su nombre porque la pertinaz sequía de la zona desde un poquito después de los romanos, obligó a hacer montones de pozos. Hoy todavía existen. Pero bueno, sobre Ciempozuelos quien mejor se sabe todo debe ser también Paco Granados. No en vano saltó otro escandalito, pero muy raro, que acabó con su alcalde en la legislatura pasada. Cuando el PP estaba siendo rodeado por los constantes casos de corrupción de muchos sus ayuntamientos. Casos que hoy Garzón está denunciando.

El problema es que, en España, los WC normalmente no funcionan y la mierda termina inundándolo todo. En fin, cogí de vuelta el tren de las tres y diez.
Por cierto, ante una urgencia estomacal los problemas de la vida se relativizan. (Joé si esta frase la hubiera dicho Einstein).

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Espe, los Albertos y el amor

Mientras el polen de las arizónicas avanza sin ningún pudor por delante de nuestras narices, hoy, 14 de febrero, San Valentín, el amor de Espe por Alberto Ruiz-Gallardón parece no resucitar. Otro tocayo del alcalde de la capital, lacayo de la suprema dignataria de Madrid, Alberto López Viejo, ya huele a trullo. Empezó joven en estas lides peperas. Como concejal de Usera y Carabanchel.

Recuerdo que gracias a él, entendí que en el PP había actitudes que iban a impedir el viaje al centro de este partido. Andaba yo por Diario-16 y el dimitido consejero, ahora diputado bajo sospecha, no respondía sobre el asunto de la llamada casa de la higuera, una miserable casita de compra venta de droga que ocupaba un suculento suelo... No recuerdo en qué quedó la cosa. Bueno, que poco a poco se ganó el favor de la magnífica Espe. Aunque en el fondo, ella nunca se fiara de él...

En fin como Concha Velasco y Toni Leblanc en la memorable Día de San Valentín, pero al revés.

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Naciendo

Hoy el Sol ha calentado mi rostro. El largo invierno nos ha dado una tregua y he comenzado a nacer, desde el lago. Las palabras brotan lentas, como atemorizadas en medio de la gresca, la bronca, la tensión. Las aguas del lago, las letras de este lago comienzan a surgir gracias a las lluvias, a las nieves, a la vida. A la aventura de vivir.